Ночью, в тишине уснувшего города, я заношу руки над клавиатурой, словно пианист, и начинаю извлекать из этих клавиш слова и образы.
Что остается мне после этих ночных трудов? Конечно, не аплодисменты.
Просто, каждый пишущий верит, что после его стихов или прозы, умелых или не очень, в мир придут любовь, сострадание, добро.
И тогда уехавшие навсегда смогут вернуться. Откровенные никогда не пожалеют о сказанном. Добрые получат награду свою не только на небесах, а «плачущие (вы помните это?!) утешатся».
Появляющиеся на экране буквы связывают меня со всем миром, и становится не так холодно и одиноко стоять на вершине горы. Там, где лед никогда не тает.
Мой незримый комментатор – как часто он оказывается прав и при этом не прав абсолютно. Потому что он идет от ума, и у него свои цели. Слишком умные и правильные комментарии меня настораживают. Что нужно от меня невидимому критику, так легко рассортировавшему по пунктам мои ночные мысли? Как всегда, капельку любви. Но не от меня. В этой игре я лишь инструмент.
Почему же снова и снова я поднимаю пальцы над клавиатурой? Мне хочется, чтобы из-под клавиш появлялись новые сказки, и чтобы ты плакал и смеялся читая.