Вокруг суета...Суета...
Люди. Люди похожи друг на друга, и разделяются количеством морщин на лицах, различаются страданиями от быта.
Город сейчас простужен. Потеряв цвета, он пока не обрёл новых, а усугубил свою болезнь, пытаясь её спрятать неоновыми вывесками, которые раздражают его глаза.
Он начинает застывать... Ему зябко, промозгло и холодно. Как и мне - я ведь сегодня не надела перчаток.
Я останавливаюсь прямо посреди бесконечного живого потока...Меня толкают, больно отталкивают, словно я - источник заразы. Да, в нашем мире медлительность - это зараза. А мне сегодня совершенно невыносимо спешить. Хочется подойти к первому встречному с осмысленным лицом и попросить что-нибудь. Именно - попросить. У нас же нельзя просить.
У нас можно ходить по улице и громко смеяться, улыбаться и веселиться, но совсем нельзя попросить помощи. Нельзя плакать - для этого не предназначены центральные улицы. Для слёз нужно выбирать тёмные, страшные переулки.
Но мы любим это - да, мы любим наш город - даже тогда, когда вокруг всё так бесцветно.
Это так иначе. Это так по-новому. Нам нужно время, чтобы соскучиться по теплу и понять, что электрический свет не заменит солнечного.
А пока мне трагически-радостно ходить по холодным, сырым улицам, закутавшись в шарф. Да, иногда я перестаю обращать внимание на это, и тогда я создатель чего-то другого - чего-то материального, такого материального, которое увидят все. Которое прекрасным цветком расцветёт. Не может не расцвести.
Сейчас холодные пальцы стучат по клавишам, рядом нет даже кружки горячего кофе, а за окном - постепенно темнеющая муть.
Это так похоже на прошлогоднюю зиму. Она ведь стала снежной не сразу и не вдруг... Ей понадобилось что-то около месяца.
В такие дни я часто говорю в прошедшем времени. Часто говорю "было".