Чужое небо, чужие города,
И душ лукавая погода,
Скопление банального труда,
И кучи мудрого народа.
Порадовал ли я тебя??
Прозаик бешенных страстей,
Под смех на плаху приведя
От стадных прочь разномастей.
Ты в доску добрый, но не свой
Весь мясом вывернут наружу,
Идущий ясно на забой,
Как рыбка прыгаешь на сушу…
Ты «здесь» закованный в «сейчас»,
Где свод растрескивают грозы,
Готовый гнуться на заказ,
Живой водой пускаешь слезы.
Извилин падших седина,
Рассвета выцветшие краски,
Гримас тщедушная стена
И всюду истинные маски…