Одиноким осенним вечером, когда червонное золото растекалось вдоль линии горизонта, в маленькой комнатке случалось самое, что ни на есть, изумительное событие. Жаль лишь, что изумление, совсем-совсем не связано с весельем. Она писала прощальную записку. Не сказать, что это было ей ново, да и неожиданностью это не было, скорее даже, наоборот – к этому всё и сводилось последние годы. Это был далеко не первый человек, которого ей приходилось покидать. Гадко ей было лишь оттого, что она знала, чем она является, а это лишь подтверждало чистоту её помыслов, и отсутствие вины. Так или иначе, но в некоторой мере это было её работой, призванием, сущностью. В ней не было ни обиды, ни раскаянья, хотя и не отсутствовали привязанность и увлеченность, испытываемые к тому, кого она покидала. "Уж больно они все хорошие", - думала она. Но, так или иначе, эта вынужденная мера была обязательной, просто по причине своего существования.
«Ты, стираешь в порошок всё то, что как мне казалось, является частью нас. Да, именно, нас обоих – мы были вольны быть похожими и столь наивно полагали, что эта свобода, это именно та свобода, в которой нуждается каждый. Не так много усилий потребует сознание, чтобы внутри самого себя вырастить что-то новое, но слишком многих усилий потребует мироздание, чтобы возвести это убеждение в истинную форму, в единственно верную сущность, обладающую всем тем, что мы хотели бы в неё заложить. Не нужно быть величайшим на свете умником, чтобы понять, что эта субъективная ложь убивает только нас, но как знать, что является ею на самом деле. Теперь же остаётся только ждать. Мало что изменится. Чертовски мало. Еще меньше сможешь изменить ты, для тебя это будет приятно и легко – каждому приятно ожидая свершения его окончательной судьбы осознавать, что он уже ничего не сможет изменить. Беспомощность, так часто убивавшая тебя своим присутствием, в подобном случае будет сладчайшим ядом, присутствие которого будет свидетельством того, что ты можешь просто сесть в кресло и ждать свершения. Никакой тебе суматохи и суеты, только лишь неизвестный отрезок ожидания, за который можно отдышаться и подумать обо всём на свете и вокруг тебя. Еще раз оценить тот крохотный мирок, что вертится вокруг тебя, и, возможно, переставить пару позиций. Поменять несколько деталей местами, и только. Что ж, это лучшее, что может случиться с тем, кто мечтает обо всем, но не делает для этого ничего, стоит лишь добавить еще одну успокаивающую фразу, позволяющую взвалить всё не на свои, а на чужие хрупкие плечи – время рассудит..
Твоя Бывшая Муза»
Еще раз, перечитав написанное, она вздохнула, выложила салфетку с посланием на стол, и выпорхнула в окно, а её вздох еще долго блуждал в закоулках комнат, перелистывая страницы, шелестя шторами и медленно затухая в искорках-пылинках, полыхающих в лучах заката.