Вчитываюсь в строки твоего письма, снова и снова перебирая строки и слова… Так, будто это морские камешки и я, сидя у кромки воды, перебираю их… Всматриваюсь в краски, смешанные временем внутри них… Чувствую жизнь текущую внутри. В них тепло твоих рук и отражение твоих глаз… За каждым словом удар сердца, касание пальцев, голос твоей души… Я смотрю на строки снова и снова, вчитываюсь, вдыхая аромат идущий от них… Пытаюсь представить как ты пишешь и что думаешь в этот момент… Вот немного склоненная голова , и твои волосы… Твоя рука застыла над листом бумаги… А дым от сигареты рисует в ночном сумраке витиеватые узоры.
Ты пишешь быстро, импульсивно, бросая на бумагу свои эмоции, облекая их в слова… Я наблюдаю за тобой сидя в кресле скрытый полумраком комнаты, рядом и за тысячи километров от тебя… Ты почувствовала это, и откинувшись на спинку стула, закрыла глаза…. Склонила голову на свое плечо, туда где должна лежать моя рука… Я ощутил шелк твоих волос и их аромат…
Твое письмо – дверь в тот момент когда ты его писала, и я смотрю в этот открытый проем и улыбаюсь тебе…