Влажный песок чертил прибой, не реагирующий на погоду, не имеющий никакого отношения к истории или чужому мнению. На мосту сидели двое и стряхивали пепел на волны. Двое, утро и вечер. Один из них зажег спичку и опустил её в бокал с чем-то прозрачным. Изнутри полыхнуло синим. Девушка улыбнулась.
- ахаха! :) а ты всегда носишь с собой спички?
молодой человек улыбнулся в ответ
- а спички мне больше по нраву.
- у тебя такое имя забавное, легкое. С тобой вообще как-то легко.
- а у тебя красивое. От этого не просто.
Она продолжала смотреть на огонь пока стекло не треснуло, а потом спросила:
- слушай, ну про мудаков, чужих мужей, идиотов, прочих ублюдков мне всё ясно уже, я их секу на раз. А с остальным как быть? То есть как разглядеть одного нормального? Ну я хотела сказать каким, по-твоему должен быть особенный человек, ну такой чтобы именно мне нужен.
Он долго молчал и только когда сигарета обожгла пальцы ответил:
- такой человек... Похож на мою тетрадь, должно быть.. Должен быть.
Утро звонко расхохоталась, как от счастья.
- то есть он весь такой чооорный и в клеточку?
Вечер достал сигарету и прищурился.
- то есть в жестком переплете и со смыслом внутри.
Влажный песок как и сотни лет назад, продолжал чертить линию прибоя, безразличный к истории, безответный к молчанию бестревожный на погоду и чужое мнение. Ушли те двое. Истребитель снова совершал облёт береговой линии в поиске живых мишеней. По ту сторону горизонта океан пылал пламенем, третьей мировой. А где-то на дне тикали тихо часики капитана затонувшего фрегата... И клочок фотографии на волнах... А где-то у причала засыпал утренний кофе, сохраняя тепло отпечатков. И чайки на воде....
И где-то, у самой кромки океана, как и сотни лет назад, на песке ясно читалась надпись: "мы были здесь ".