Жил был Он. Молодой, красивый, сильный, умный. Любил ночь, книги и сигареты. Не верил в любовь, ошибался, оступался, находил новую, снова ошибался, разочаровывался, зарекался, что больше никогда ни одна женщина Его не окрутит. Не давал себя в руки, убегал, посылал, прятался, таился, слушал.
Жила была Она. Задумчива, загадочна, улыбчива и ласкова. Любила огни ночного города, стихи и чай. Верила в любовь, искала, ждала, влюблялась, ошибалась, путалась, разочаровывалась, становилась реалисткой. Но в глубине души продолжала верить. Однажды любовь ее сильно предала, и вера погасла. Но видно не до конца.
Как-то вечером она повстречала Его. Ничего особенного, простая встреча. Но все на свете не случайно. Шли дни, недели, встречи, странные и не очень. И Она стала понимать, что не так уж просто ей теперь Его не видеть, что не так уж просто Ей не знать о Нем. Мало-помалу, и Она любит.
А Он… Увидел Ее сразу, но не сразу разглядел. Приглядывался, опасался, терялся, не понимал, но что-то внутри заставляло его все время оборачиваться и следить за Ней. Потихоньку осознавал всю Ее важность в Его жизни. И как-то шел Он по городу, выкуривая очередную сигарету, и вдруг понял. Просто понял и все. Любит.
Он понимал, что Она Его любит, Она все понимала тоже. Они «все понимали, но только этого мало», сразу приходит на ум. Но нет. Не мало. Просто такая любовь. Просто слишком чистая, слишком волшебная, слишком реальная, слишком ценная, слишком важная это была любовь, чтобы рушить Ее обыденностью. И пусть зачастую все не понятно, порой, даже совсем непонятно. Пусть даже порой все плохо, но ведь за все надо платить. И это уместная плата за Их любовь. Быть может когда-то, рано или поздно, что-то замкнет у них в головах и Они попросту не смогут друг без друга, прибегут, раскинув объятия, и уже никогда не расстанутся.
А может так и будут смотреть друг другу в глаза всю жизнь и улыбаться только потому, что Они есть друг у друга. Неважно как. Просто есть и все.