как будто безразличен
ко всему
но лиш затем что цены
не угрожают
сожрать всю душу
тело утопить
в земных щаботах
в ожиданье урожая
но не из чего
вырасти зерну
все перекрыто
мертвием бетонным
лишь тенью странной
я на нем мелькну
и вот уже маячят
мрака перегоны