Осень. Париж. Утро. Все в мягком сером тумане. Холод выходит изо рта
теплым дымком. Безлюдно и сыро. Пахнет утренним хлебом и вчерашним
дождем. Сидя с ногами на парапете и крепко зажмурив глаза, ощущаешь
спиной знаменитую, но уже такую родную башню. Не видишь улиц, не
слышишь речь...просто знаешь...что этот самый миг когда-нибудь ты будешь
считать счастьем. И пусть руки от холода покрылись шершавой коркой,
а нос предательски краснеет и, от запаха плывущего из кондитерской на углу,
хочется упасть в обморок...но это счастье черт возьми! Серое, холодное, сырое
...МОЁ...счастье