Весна прошла, откровоточила в груди.
Уже нет смысла вслед за ней стремиться.
Всё время, что ушло и то, что впереди,
Впечатается в чистые страницы.
Кривые строчки, как кардиограмма у одних,
То скачут, то несмело замирают.
Другие- рафинированных рифм
В тупом самодовольстве размножают.
Я как обычно.. где-то между ними.
Впадаю снова в тяжкое унынье.