Тонны слов ни о чём,разлитые слёзы,ветер,трамвай,смс,сигнал,твой шарф,моё платье в горошек.
Мои письма в твоих песнях.И ты постоянно говоришь,ты очень много улыбаешься.Я тебя ненавижу,ты слишком внезапный,поэтический,романтик.Ты романтик?Ты актёр,жалкий,гениальный.
Я слышу сердце,оно воет.Воет больно,резко,громко.Причиною тому даже не ты.Да кто ты вообще такой,чтобы знать хоть что-либо обо мне.Сердце воет за тоску,оно разговаривает со всеми остальными органами моего тела,оно поднимает мне температуру и просит глаза плакать,а руки держать голову и сжимать сильнее,чтобы,не дай бог,из ушей не вылились мысли.Мысли варятся в рыбном бульоне.Наваристая смесь,горячая и острая.Сердце травит ею мозг.Болит голова.Или что-то в ней.Мне кажется,в голове есть что-то,что может болеть.
Болят мысли,мысли больные.Говорят,они материальны?Это,наверное,не про меня.
Тонны,тонны слов,они льются из всех возможных доступных средств общения.Из пустого в ещё более пустое.Только не звони.
Я не хочу просыпаться с утра.Я бы спала дольше,хотя в этом нет смысла.Во сне так же скучно,как и тут.Смысла нет вообще ни в чём,хотя я бы организовала экспедицию в места,где люди знают,в чём смысл.Или не люди.Или не смысл.
Сердце про смысл ничего не говорит,наверное,тоже не знает что это.Зато много думает о любви,хотя я не до конца осознаю значение этого слова.Чувства...Сердце думает,что в него ещё никто не вживлял столько любви.Я ярко представляю себе эту картинку-больничную палату,людей с большими электрическими шприцами на проводах,подключёнными в розетки,через которые в сердце вживляется любовь.Может поэтому один поэт пел "Любовь идёт по проводам"?
Не получается вытравить вживлённое в сердце.Сначала не получалось вживить,а теперь вытравить.Эту картинку я тоже вижу в стихах - "Врачи огорчаются,тяжело вздыхают,морщатся,корчатся,а я подыхаю".
Бульон уже варит голову,руки больше не сдерживают мыслей,я кричу.Пожалуйста,позвони.
Мне бы достаточно услышать это твоё "Здравствуй" и снова понять,что мир дерьмо,мы никто,а смысла нет,улыбка-притворство,действия тщетны,твои мечты далеки от реальности,а в России всё так же "светит" армия.Вообщем,всё хорошо.Я ведь люблю эту жизнь,мне ведь очень нравится жить.
Я ведь всё ещё могу заплакать от одной мысли,что если я заведу кактус,то он умрёт.Кое-кто уже даже кактус завести не может.Представляешь,дорогой мой поэт.А ты говоришь,что я взрослая,умная.Ты же слышал,я всё ещё говорю слово "волшебно",а через десяток лет уже не смогу.Вот тогда можешь прислать мне бандероль с кактусом и запиской "Ты взрослая,умная".
Мне кажется,мы упустили все наши шансы.В жизни упущенно всё.Мы варимся уже вместе с головой,не сдерживая больше ни мыслей,ни слов.И если однажды я проснусь счастливой с утра - это буду уже не я.
Позвони мне.Пожалуйста.