Вот.
Я вам сейчас должен рассказать про экзистенциальные фрустрации творчески агонизирующего поэта на сломе эпох и культур… И неожиданную ценность возникающих творений для слушателей, не ожидавших найти в них что-то для себя.
А ещё… но, о том, что ещё - позже… если доберёмся…
Не ужаснулись от названия такого длинного, непростого?
Не испугались темы нашей?
Не пугайтесь - шизофреники, обычно, люди безобидные. Это я осмысленно вам признаюсь, потому что вычитал в книжке знаменитого итальянского судебного психиатра Чезаре Ломброзо, что шизофреники, обычно, дают своим сочинениям длинные и непонятные названия.
Поначалу-то, нам, шизофреникам, хочется же объяснить названием опуса своего, а и поумнее показаться тоже ведь потребность имеется, и чтобы не хухры-мухры, чтобы не хвостом собачачьим, а с великими, как бы, рядом… в одном строю, так сказать, плечом к плечу с Пушкиными, с Мопассанами… с Микельанджелами Буаноротти всякими…
Пишем ведь… Бумагу, как говорится, мараем… В историю лезем…
А в историю просто так не влезешь - в историю по особенному надо, кураж надобен… выпендрёж эдакий, чтобы не как все… чтобы заметили…
А хотите, на русский язык вам название переведу?
«Экзистенциальные фрустрации», это - вроде как, впечатления разрушения… что ли…
А, «творческая агония»…
Нет.
Не могу… знаешь…
Не могу, потому что погружаюсь в этот текст, как в трясину и мне страшно становится.
Ты вдумайся в эту фразу, переведи её на нормальный язык - она не только во мне… Она, фраза эта… смысл её - внутри каждого из нас.
Она, проблема эта, не только меня изнутри грызёт. Она каждого из нас истачивает до пустоты внутри.
И каждый из нас вопреки словам этим старается по-своему и спасает душу, или выбрасывает её, душу свою, чтобы не болело внутри-то… И… как на пире во время чумы отдаётся веселью безудержному…
Понимаешь?..
Понимаешь - я знаю… Чувствуешь, что ждёт тебя, и со здоровым любопытством молодости стараешься заглянуть за край…
Не хватает страха тебе, не хватает боли, вот и кажется, что придумаешь что-нибудь, что скажешь что-то этакое, и…
Только это не просто - сказать…
Да, нет… прости - сказать-то просто… но, потом…
Потом это жить в тебе начинает. Тобой рождённые слова, бравада твоя неосознанная сначала в тебе ощущением приятным необычностью своей, развиваясь соками твоими, с болью выходит из тебя и становится твоей жизнь, судьбой твоею…
Знаешь, как часто случайно брошенными словами мы создаём судьбу свою. И никуда уже не деться от сказанного ненароком, от рассказанного анекдотом, от предсказанного тем даром волшебным, даром поэтическим, которым душа наша полна.
И слова наши - заклинания наши…
Слова наши - кубики (помнишь, мы в детстве собирали из них, строили что-то?)… А теперь мы из этих кубиков, из слов наших судьбу нашу… Из незначительных слов - незначительную судьбу… Из многозначительных слов - тоже, глупость какую-нибудь себе в будущее своё…
А настоящие слова, чтобы с собой, хоть, совпасть… их искать надо…
До них, до настоящих слов-то, жить надо…
А твоя иррегулярнаяя дисперсия солипсических промульгаций трансцендентно трансформирует адекватность предназначенности, тангенциальной тебе.
Вот. Это я специально тебе, приятель… А для тех, кто нас с тобой, шизофреников, не понимает, я перевожу название на нормальный русский:
«Твоё неправильное распространение крайне индивидуалистических публичных заявлений неосознанно меняет твоё будущее, касающееся только тебя».