Век, как каменный цветок. Сновидения и тайны
Сон 1 Тайна века
И снова серебряный век проступает,
И музыка – стоны забытые скрипки,
Как бабочка там поэтесса взлетает,
Двойник исчезает, как тень от улыбки.
На Невском сегодня они повстречались,
Да что там, с беспечной усмешкой столкнулись,
И мы не узнали отчаянье таинств,
Раскланялись молча, ушли, оглянулись.
Философ писал, забываясь, трактаты,
А критик на профиль взирал Маргариты,
Раздавлены часто, порою крылаты,
Они уходили, туманом укрыты.
Серебряный век, там такие романы,
Такие стихи, угасали к рассвету.
И сам император, чужой и незваный,
Все слушал и слушал в печали поэта.
Что виделось там, гордый взгляд балерины,
Актрисы чужой и беспечной улыбка,
И снова сходились для схватки мужчины,
Сквозь время нам слышалась дивная скрипка.
А кто там сегодня присядет к роялю?
- О, Скрябин,- шептала, - как это безумно,
И смех проступал в этой вечной печали,
И боль, и отплытие к ночи безлунной.
Опомнится им и прозреть не случится,
Все кратко, и скоро иная эпоха,
И падает в бездну сраженная птица,
Она отразилась во взгляде пророка.
И блудные дети из дома бежали
В прекрасную Вену, в беспечность Парижа,
И не было больше исхода печали.
Лишь музыки стон в этой вьюге я слышу.
И что это снова? Пылает усадьба,
И вечен сюжет, но не сыграна драма,
И темная смерть или светлая свадьба
Оглохнуть легко от стрельбы и от гама…
Как бабочка, там поэтесса взлетает,
Двойник исчезает, как тень от улыбки.
И снова серебряный век проступает,
И музыка – стоны забытые скрипки…
И Демон сидящий уныло взирает
На камни цветов, и молчит до рассвета.
Серебряный век, и стихия витает,
И гибель за строчкой последней поэта.
Мне трудно дышать. Легенды 20 века
№№№№№№№№№
Болезнь моя росла, усталость и тоска загрызали, мне трудно дышать
А.Блок .Дневники 25 мая 1921 года
Если шторм нас оставит в покое,
Если буря смирила свой пыл,
То замрет в тишине над рекою
Ясный месяц, страданья забыв,
Он смотрел в этот мрак, угасая,
И не видел уже ничего.
И какая-то дама чужая,
Обольстить все пыталась его.
Это было последнее лето,
Скоро август, седьмое число,
Мы отсюда все знали про это,
А поэта куда-то влекло,
И свеча , у лица догорая,
Словно строчка забытых стихов,
В этой бездне манящей витая,
Про любовь все поет, про любовь.
Отшатнулся, ушел не прощаясь.
Как –то странно смотрел в эту ночь.
- Погадать тебе, грустный красавец.
- Ты ничем мне не сможешь помочь.
В мае маяться, знаю, пристало,
Все шептала растерянно там,
И душа в эту даль улетала,
И уже не явиться стихам.
Было странно, все вроде в начале,
И прощаться, но как по другому,
Будут странные тени метаться,
И двойник выходит из Содома,
И уже никакая бравада
Этот август не сможет оставить,
Что там было? Мираж звездопада,
Только черные птицы взлетали.
И цыганка кружилась, и снова,
Где-то там, отражалась внезапно
Долговязая тень Гумилева,
Говорил он кому-то:- До завтра.
Да ему пережить на неделю,
А потом расстреляют матросы,
Только черные птицы летели,
Как убитые им альбатросы.
И метались в каких-то проулках,
И печали не будет исхода,
А шаги за спиною так гулко,
Это время куда-то уходит.
Май и август, пожара стихия,
И на Невском столкнулись Поэты,
И еще им приснится Россия,
И соната в контексте сонета.
И поэмы оборванной снова
Слышу строчки откуда-то с неба,
И последнюю песнь Гумилева,
Эта маска – белее он снега.
Только буря внезапно стихает,
И мираж корабля над Невою.
В эту бездну их всех увлекает,
В неизвестность ведет за собою.
Там воет зверь, о буре возвещая. Капитан
№№№№№№
Звериный вой иль это вопль мужчины,
Не разобрать в кромешной темноте,
Но почему она его покинула,
Оставшись только тенью на холсте?
Художник он конечно не из лучших,
Но ведь любовник был бы хоть куда.
А женщина смеется – солнца лучик,
Или во мгле сгоревшая звезда.
Она его любила, это ясно,
Но сон о капитане бросил в ночь.
На берегу ждала его напрасно
Лихой стихии преданная дочь.
Был мертвый капитан еще красивей,
Чем тот мальчишка на заре страстей,
Куда его все бури уносили.
Пропал тогда, и не было вестей.
Она жила, она ждала напрасно,
Сам Дьявол бросил в бездну суеты,
И вот теперь спокойно и безгласно
Голландца своего встречаешь ты.
Он знает, только дева, воскрешая,
Вернет его на землю в этот час,
И он пришел, и буря там большая,
И он зовет, и проступает в нас
И боль, и нежность, хриплый голос рядом,
И встрепенулась, и за ним пошла,
Прекрасна, грациозна, как наяда,
Как нимфа и легка, и весела.
Там воет зверь, о буре возвещая,
Хохочет дева, пригубив вина.
И капитан глядит в глаза и знает:
Все в мире вздор, спасет она одна.
##################
Пролог романа "Тайна незнакомки"
или "Сон с белой розой"
Серебряный век – драгоценная чаша вина.
И смех поэтессы, и Невский, лишившийся сна.
В плену маскарада какие-то тени резвятся,
Все будут навзрыд и грустить и задорно смеяться.
Но свет опустел – там объявлена нынче война,
Война мировая, как странно металась она,
Прекрасная дама, в пылу, в пустоте и дали,
Чего ей хотелось, о пусть уж луна догорит.
И в форме военной стоят адмирал и поэт.
Уходят в забвенье, прощенья их времени нет.
И бедные Музы той музыки слышат набат.
И ужас союза любую убьет, говорят.
Но только сначала они еще будут играть.
Серебряный век, как свеча, он готов полыхать.
И в зареве алом иные миры проступают.
И ужас войны, и стихи на костре полыхают.
И варвары снова вернулись на их вечеринки,
Истерзано слово, страшны в пустоте поединки…
Забытых поэтов, как мертвых они вспоминают.
И снова сюжеты в тумане ночном догорают.
И тайны усадьбы сгоревшие в пропасть уносят.
Но что там, скажите? Там просто надвинулось осень.
Семнадцатый год, рубежи – в них реальность тонула,
Прекрасная Дама ушла, но еще оглянулась.
Смотрел император на гибнувший мир безучастно.
Расстрел за расстрелом, душа и темна и безгласна.
И света конец в серебре и печали внезапной,
Терновый венец, он любому достанется завтра.
А нынче расстрелы, и Невский пустой серебрится,
Но что это, милый, кошмар о России мне снится…
И смех поэтессы, и Невский, лишившийся сна.
Серебряный век – драгоценная чаша вина.
#################
№№№№№№№№
Царица серебряного века.
А век серебряным назвали
И вдруг на закате вся в темном врывается в осень,
И мечется в ворохе листьев, в обрывках сонетов,
Она ни о чем никого в этот миг не попросит,
А молча растает, раздавлена или воспета.
Да что там за время, откуда такая прохлада?
О чем они снова просили тирана, мой ангел?
И где-то кружилась упрямо в пылу листопада,
А век серебром награждал, и другого не надо.
Да только та осень... она ураганом пугала,
И все вырывала их души, как желтые листья...
И каменный век, он серебряным был, но сначала,
Напишут стихи, словно ворохи песен и писем.
И знают что им затеряться придется в просторе,
Что в темных шкафах на Лубянке стихи оседают.
И вдруг эта осень, и ветра порывы и споры,
О том, что не выжить, что эта махина раздавит.
Легко нам судить и рядить, что там осенью было,
Куда они шли, почему не сумели пробиться.
Все кануло в Лету, вино в том бокале разбитом
Алеет так странно, но больше уже не напиться.
И только стихи нам приносит порывистый ветер,
И темные тени мелькают вдали на закате,
И алое солнце серебряный мрак тот осветит.
И тихо растает, и сил докричаться ей хватит.
Она ни о чем никого в этот миг не попросит,
А молча растает, раздавлена или воспета.
И вдруг на закате вся в темном врывается в осень,
И мечется в ворохе листьев, в обрывках сонетов….