Вздох...Хрипота, непроходимая неделями, чуть припухший нос и слипшиеся ресницы. Долгожданное ощущение покоя и понятности.
Очистить бы от шелухи своё небо...
Так прискорбно понимать, что за красивыми, но такими невыразимо пустыми словам стоит лишь непонимание, недоверие, и добрая усмешка. Последняя особенно противна.
Словно грязью поливают, когда говорят неправду, спрятанную за мягкой улыбкой. Двуличность и лживость? Скорее скрытая жалость...а жалость имеет точное определение. не стоит путать её с состраданием.
гнать их всех поганой метлой с моего неба.
Вкус сока зелёных яблок - это запах, напоминающий о лете.
Когда приравниваешь вкус к запаху, становится всё равно, лишь бы было. Этот вкус немного кислый в своей горечи, он растекается по горлу как бальзам надежды по обездоленной душе.
Задохнуться бы в парах этих яблок и укутаться в кефирную пену утренних облаков...и чтобы звучала только одна мелодия, яркая и громкая, заполняющая всю остальною демагогию сильным словом.
Хм, подойдёт ли мелодия вишнёвых пирожков?. .Мелодия крестьянского лета, солнца первых петухов (они ведь знают любимое светило гораздо лучше ранних пташек),и аромата зелёных садовых яблок. Думаю, да.
Раз зашла речь о солнце...не отмыть бы и его?...
Моё солнце похоже на скукожившийся яичный желток - бледное, чуть ли не с синюшными прожилками. А я хочу другое: яркое и вкусное - похожее на блин в масленицу. Чтобы сияло...
Мой старый ветер тускл и пахнет горящим лесом. Пожар в стихии, предназначенной для покоя, смерть там, где должна быть жизнь.Вот и у меня выгорело и выцвело.Заменить бы старый ветер новым ветром с моря, ветром серо-голубого оттенка под цвет моих глаз, уносящим осколки позднего блюза, дарующим иллюзорные воспоминания о свежести его ухмылок и старомодности причёски..
неровный голос, слабые руки, недетские признания. новый ветер будет с дымом его последней сигареты.
Начать бы злобно противоречить миру..
Внести бы в конституцию моего неба поправку о свободе слова.
Чтобы наконец-то можно было говорить и делать то, что хочешь, не боясь попасть под суд собственных идеалов...Мои идеалы живут на небе. Знаете, они такие романтики...
Стать бы убеждённой нигилисткой с замашками под анархизм.
Жаль, что никто не поймёт, о чём я.
Жаль, что все видят во мне лишь красивый фантик моей души.
Жаль, что во мне много неправильного, недосказанного, порой пафосного, редко - фальшивого.
Это всё от безысходности. Отмерить бы в литрах всю мою наивность и вылить бы в бутылку, закупорить и вышвырнуть в океан. Как SOS. Как экстренный сигнал о помощи.
Это всё от избытка сказки.Иногда сердце просит обыденности. Чаще - бега от реальности. Остаётся лишь слушать запрограммированных на правду реалистов. Их истина цинична.. .зато как забавно говорят.
Это всё от усталости. Перестать бы надеяться, да впасть бы в меланхолию вечности. Прекратить со всеми спорить и доказывать себе же глупый смысл сказанных кем-то слов.
Моё небо не переживёт стольких перемен.
Сломается на пополам, а обе половины я всё равно не удержу.
Фантазия о небе с запахом зелёных яблок, солнцем, похожем на блин и серо-голубым ветром угнетает. Остаётся жить на душном небе после пожара, пахнущим прокисшим молоком и с пепельно-кровавым сердцем.
У моего неба есть сердце. А значит, для него ещё не всё потеряно.