Весна 1945 года. Мы живем в Сороках. Появились приятели – маменькины сыночки. А у меня за плечами три года детдома.
Однажды сидим на травке, на стадионе, смотрим футбол. Рядом, в нескольких шагах, паренек с наглым лицом. Время от времени бросает в нас камешки, загрызается, зная, что не ответим.
- Чего вы терпите? – cпрашиваю я у своих товарищей.
- Он – хулиган, - говорят ребята, - не нужно с ним связываться!
Я встаю, подхожу к нему, левой рукой хватаю за шиворот, правой молча бью в морду.
Зачем!? Наверное, чтобы завоевать авторитет у своих новых приятелей.
Он отскакивает, кричит: - Ах ты, гад, падло, ну, я тебя поймаю, убью!
Через несколько дней иду по улице, навстречу – он. Руки – в карманах, смотрит злобно. У меня коленки задрожали, по телу – холодок: а вдруг у него в кармане нож!
Но – главное – не показать страха!
Засовываю и я руки в карманы, иду навстречу, не замедляя шага, смотрю тоже злобно, согнулся как неандерталец. Психическая атака!
Когда между нами остается метра четыре, он быстро перебегает на другую сторону дороги. Оттуда кричит: - Я тебя, гад, поймаю, убью!
Суду все ясно. Кричу ему: - Иди, иди сюда, я постою, пока ты меня ловить будешь! Только не забегай далеко!