Звон. Этот звон раскалывал сознание, мелкие осколочки которого обиженно впивались в тело, распростёртое на кровати в какой-то неестественной позе, вгрызаясь маленькими зубками в затекшие руки и ноги. Отголоски тревожного сна. Но звон всё не прекращался, вдавливая мысли в значительное ничто в самом начале их существования, всё еще вынуждая протянуть руку. Мимолётный жест, чтобы вытянуть руку, и титаническое усилие, чтобы держать, уронив ровно на кнопку будильника и не снеся при этом со стола всё, что только можно. Звон стих. Как легко порой бывает принять судьбоносное решение, и как сложно удержаться на дороге, не сбившись с узкой, безмерно заросшей тропинки. Не давая себя упасть, при осознании того, что сделав пару шагов навстречу счастью, ты добровольно выкинул себя в пустыню, мгновенно лишившись сил. Приобретя жажду, заплатив за неё собственным покоем. Подавляя самое естественное и убийственное желание – уснуть. Пустота.
Пустота обрывается судорожным криком сознания, который не дано услышать. Пустота, которую он должен был заполнить, пугающая пустота, которая заставляет проснуться, пугая своим присутствием. Или же просто незнанием того, насколько ты проспал. Позволяя преодолеть, наконец, ленивое сопротивление тела и встрепенуться, взлететь из мира грёз, расправить крылья, возносясь над всем вокруг. И подлетев слишком близко к утреннему солнцу, пламенеющему за окном, упасть под грузом не совершенности человеческого тела, столь необдуманно выдернутого из коготков сна. И продрав глаза, что ноют так, словно от тяжести век их спасают, впивающиеся в них спички, можно, наконец, начать путешествие в этот Новый День. Маленькая победа, которой ни удивить, ни похвастаться. Увы..