Ночь. Тишь. Ветер. Он лёгок. Он врывается в мою душу чрез тьму форточки. Он кусает тело и кожа покрывается муражками. Как обглоданный сыр кусок луны. Хочется выть... Как прекрасна песнь оборотня...
Утро. Обрывки вчерашних фраз. Они наслаиваются, они создают новые мысли. Мысли о смерти, мысли о нечистой силе. Мысли - вестники бед и горя, которых не оплачешь. Утреннее солнце ехидно улыбается и смеётся над моими безумными, идиотскими мыслями и идеями... Хочется стонать... Как противна песнь оборотня...
День. Он очаровывает своей жестокостью. Бъет в мои жёлтые глаза. Я закрываю их... Им больно... Боль ножом режет. Слёзы... Плачу... Не думаю ни о чём, только о боли. Хочется кричать... Как жалобна песнь оборотня...
Вечер. Тускнеют краски жестокого дня. Мне легче и спокойней. Веселей... Сон пытается укутать меня своим невидимым одеялом, но я борюсь и выхожу победителем из этой битвы. Хочется чего-то огромного... и красивого... Как великолепна песнь оборотня...
Ночь. Фразы сплетаются в предложения. Всё, что было в голове прошлой ночью ушло без возврата... Жаль... Очень жаль... Вспомнить хотя бы часть из того, что было... Нет... Ничего, только как обглоданный сыр кусок луны... Хочется быть... Как страшна песнь оборотня... Хочется жить... Как безутешна песнь оборотня... Хочется умереть...