Если выехать чуть за город, то можно увидеть справа от дороги электростанцию. Она большая и в ней много строений, не похожих на городские. Они не теснятся как жилые дома, а отстоят друг от друга на порядочном расстоянии.
Редко кто в городе задумывается о том, что именно это место, его непрекращающаяся, но невидимая глазу деятельность, позволяет жителям ужинать по вечерам при свете, смотреть любимые телепередачи и по утрам гладить себе рубашки. Давно уже все это считается привычным, а потому незаметным и вряд ли высоко ценимым.
Да и сами работники электростанции вряд ли задумываются об этом часто. Для них это работа, просто работа, как и для многих других их работа в городе.
Но один человек, один из сотрудников электростанции, приходя на смену, не касается доверенных ему мудреных панелей автоматически. Каждое касание сопровождается мыслью о том, что, благодаря этому зажигается свет не только в тысячах окон, но и в одном особенном.
Он знает, что человек, чей силуэт сейчас скрыт шторой и полумраком ночника, смотрит на неяркий свет под абажуром с теплой верой в то, что где-то там за городом родная рука мастерски колдует над непонятными ей механизмами, чтобы этот маленький уютный огонек сейчас согрел ей душу.