В тот июльский день я решила после работы отдохнуть немного в тени деревьев. Я люблю парк «Сокольники». В нем присутствует какая-то необычная аура душевности – всегда играет хорошая музыка, гармонично сливаясь с красивым пейзажем, много детей вокруг и счастливых улыбок влюбленных пар. И скамейка у меня излюбленная есть. Она находится чуть поодаль от фонтана под огромной, широко раскинувшейся, липой и перед газончиком, сплошь усаженным белыми ромашками. Хорошо там от витающей атмосферы спокойствия и умиротворенности людей в ней…
Я присела и достала книгу из сумки. Чингиз Айтматов – «Рассказы и повести». Я очень люблю его творчество, он один из моих любимейших писателей. Удивительно, какие точные образы он создает и как художественно-красиво передает характеры, переживания, душевные перипетии героев. Как полно награждает сюжеты смыслом и оформляет их прекрасными иносказаниями. Я читаю его с детства. Некоторые произведения перечитаны по нескольку раз, и все равно дарят мне новые впечатления и наслаждение.
Вот и тогда я погрузилась в мир Айтматова, абстрагируясь от действительности, наслаждаясь причастностью к героям и описываемым пейзажам. Разным и уникальным…
- Простите, можно присесть рядом с вами?
- Да, конечно, - ответила я, практически не отрываясь от книги. Лишь краешком глаза заметила, что просящий был худым пожилым мужчиной.
- Необычно жаркое лето для Москвы. Не находите? – голос соседа весьма некстати ворвался в мое любование киргизской степью и джигитом, на бравом коне скачущем по ней. Возможно, недовольство отразилось на моем лице, но полученное от родителей воспитание не позволило остаться глухой к обращению.
- Да, чересчур жарко, - ответила я, и наконец взглянула на своего собеседника. Это был высокий худой старичок со смешными седыми кучеряшками и ярко-голубыми глазами. Одет он был в старенькие поношенные серые брюки, растоптанные ботинки и очень яркую, хоть и старую, синюю рубашку.
- Люблю я вот так посидеть в тени деревьев, подышать природой и полюбоваться происходящим вокруг, - продолжал говорить мужчина, пристально глядя на меня. А мне было неудобно отвернуться и уткнуться в книгу, поэтому я тоже смотрела на него.
- Да, здесь очень хорошо, - отвечала я с нетерпением в голосе.
- Вот и я раньше ходил сюда с книгой и с упоением погружался в нее. А теперь уже стар стал, и зрение не то…
Жалость родилась к нему и какой-то маленький совсем-совсем легкий интерес. Но все же погрузиться обратно в Киргизию хотелось сильнее, и я стала высматривать свободные скамеечки, чтобы пересесть. А пока попыталась быть любезной:
- Ну Вы не расстраивайтесь, можно ведь музыку слушать и с людьми общаться.
Старичок взглянул на меня как-то забавно и вдруг спросил:
- Простите, вы не русская, да?
Этот вопрос был неожиданным, и сильно раздосадовал меня. Неужели он тоже один из многих с нацистской наклонностью, считающих, что Россия – только для русских?.. К тому времени я уже 2 года жила в Москве. И, хотя я к ней привыкла и очень полюбила ее, не могла до конца расслабиться в ней. Очень часто ощущала тяжесть неприязни в воздухе. Инстинктивно опускала голову, проходя мимо милиции, хотя жила в Москве на законных основаниях, а при знакомстве с новыми людьми старалась не упоминать о своем кавказском происхождении… И неужели этому дедушке с такими добрыми глазами тоже неприятны нерусские люди?..
-Да, я осетинка.
Мой ответ похоже удивил собеседника. В его глазах прочиталось замешательство, после которого он с неожиданно сильным изумлением прокричал:
- Осетинка?!
- Да, осетинка… - устало выдохнула я.
- Осетинка!.. Настоящая осетинка?! Вы настоящая чистокровная осетинка?!.. – Его глаза загорелись вдруг каким-то ликующим нетерпением.
- Чистокровная.
- Чистокровная во всех поколениях?! И мама, и бабушки тоже осетинки?!...
- И мама, и бабушка, и все женщины нашего рода в семи известных мне поколениях.
«Чудной какой», - подумала я, улыбнувшись.
- Чистокровная осетинка!.. Подумать только! Я встретил в Москве самую настоящую чистокровную осетинку!.. – Он говорил это с таким воодушевлением, глаза ярко горели, а сам он подпрыгивал на скамейке, как ребенок, - Какой счастливый день, как мне несказанно повезло!.. Господи, спасибо за такой подарок! – С этими словами он поднял руки к небу, и казалось, что действительно считает себя одаренным и благодарным за подарок!
Душой я улыбалась этому необычному человеку, а ум, вспомнив о профессии, стал вырисовывать диагнозы – старческая деменция, дисциркуляторная энцефалопатия…
- Простите, леди, а можно… я до вас дотронусь? Пальцем. Только пальцем!
Отказать я не смогла, только вот с каким выражением лица я позволила это сделать, я не знаю.
- А вы знаете про Осетию и осетин? – поинтересовалась я из любопытства.
- Знаю ли я Осетию?! Я?! Как я могу не знать Осетию? Как истинные ценители искусства могут не знать о Родине таких людей, как Валерий Гергиев, Коста Хетагуров???
Тут изумляться начала я. Совсем не ожидала я такого поворота. Я была уверена, что весь этот дикий восторг от нашей встречи обусловлен психическими отклонениями, а оказалось, что это не совсем бред!
- Гергиев да, на весь мир известен… А вот вы и Коста Хетагурова знаете? – искренне удивилась я, поскольку считала, что этого замечательного поэта и публициста дальше нашей республики никто не знает.
- Конечно, я знаком с творчеством Хетагурова! Это же значащая личность, занимающая почетное место в Российской поэзии. Мне, как поэту, это тем более должно быть известно.
«Ого, он еще и поэт. Интересно!» - промелькнуло у меня в голове.
А незнакомец тем временем продолжал:
- Я очень много знаю про Осетию, про культуру, обычаи ее народа. Я всех героев Нартского Эпоса перечислить могу! И фотографии чудесных пейзажей гор и раскинувшегося под ними Владикавказа храню…
А после были стихи. Сонет за сонетом, ода за одой. И при этом мне казалось, что он сочинил их сию минуту, что посвящены они лично мне… При этом в перерывах он не прекращал восклицать о своей радости, смотреть на меня с восхищением и благодарить небеса за нашу встречу. И такая радость читалась на его лице, в его глазах, жестах!.. А я слушала и посмеивалась про себя над воодушевлением этого странного человека.
Не знаю, сколько бы это продолжалось, но его изливания были прерваны телефонным звонком. Позвонила моя медсестра, сообщив, что я обронила ключи на выходе из отделения. Мне нужно было вернуться за ними, и я стала прощаться с новым собеседником. На его лице нарисовалась какая-то печальная грусть, как будто решил, что ключи – всего лишь предлог… Хотя отчасти он был прав – я обрадовалась нашему расставанию.
Я ушла и забыла про него. Занялась более насущными делами – ехала в душном вагоне через весь город домой, готовила ужин, лечила соседку, штудировала массу сайтов в интернете…
Но вот когда, решив почитать на ночь, взглянула на Айтматова, я вспомнила Таинственного Поэта и необычную встречу с ним. Вспомнила весь наш разговор, слово за словом, жест за жестом. Несколько раз пропустила все через себя. И… мне стало стыдно! Стыдно за свое невнимание и пренебрежение к этому необычному человеку. Стыдно от того, что я смеялась над ним, над его чувствами. Воспринимала его не как человека, а какого-то чудака…
А в чем, собственно, заключается его чудачество? В том, что он настолько светел, чист, возвышен, что способен так одухотворенно воспринимать искусство?.. В том, что настолько проникнут творчеством мастера Гергиева и Коста, что готов любить не только каждого члена их семьи, но и каждого человека их народа?.. В том, что широта его души настолько огромна, что он способен объять все это?..
А могу ли я также? Вот, например, считаю себя ценителем творчества Айтматова. Способна ли я также влюбиться в Киргизию и каждого отдельного киргиза? Ходить в библиотеку и читать литературу про этот край? Могу ли обрадоваться киргизу при случайной встрече и сказать с улыбкой: «Спасибо! Вы подарили миру Айтматова.»?..
Нет, не способна… Выходит, что у меня к искусству все же больше потребительское отношение?.. Я приобщаюсь к нему просто потому, что оно доставляет удовольствие?.. Я читаю книги, потому что они отвлекают от реальности, дают советы, приносят радость… А об авторе, его поисках, его внутреннем мире, решившем вылиться в произведение, не думаю!..
И я еще посмела этого человека называть чудаком и психически неуравновешенным?..
Мне было очень стыдно, и на следующий день я решила обязательно пойти в парк и найти этого человека! Поговорить с ним по душам, уделить внимание и одарить его чтением стихов Хетагурова! …Которые я, кстати, тоже знаю скорее из патриотизма, чем из ценительства прекрасного…
Но его там не оказалось… Я стала приходить каждый день, обходила весь парк, спрашивала про него у продавщиц мороженого, но, увы, никто о нем не знал и не слышал… Так, я больше никогда не видела его, этого Таинственного Поэта, получасовой беседой неожиданно ворвавшегося в мою жизнь и так же неожиданно изчезнувшего из него… Но вот память о нем сохранилась в моем сердце.
Была ли эта встреча случайной? Думаю нет. Ведь это был очередной жизненный урок! И как я горда собой, что сумела разглядеть его, не прошла мимо и усвоила его…
И теперь я живу немножечко по-другому – перестала красить волосы в русый цвет, не прячусь от взглядов прохожих и не стесняюсь говорить, что я осетинка!.. И книги теперь чуть-чуть по-другому читаю, и музыку слушаю с большим воодушевлением, и музеи с другим настроением посещаю. И ведь восприятие от этого стало куда более красочным и чувственным!..
Спасибо тебе, Таинственный Поэт, за частичку души!.. Спасибо, жизнь, за чудесные уроки!..