И вот, они стоят посреди улицы и смотрят друга на друга.
У них все могло бы выйти. Даже дом, сын и дерево. А случилось глупо так. Чего-то не поняли в жизни.. Ожидания, странные смс от знакомых... ревность, мелкая ложь... чепуха всякая дороги завалила.
А может, соседка сглазила, увидев случайно их вместе у подъезда - и все, конец. Будущее -такая хрупкая штука, крак, поворот ключа, и вот они уже в другой реальности. Так и вышло.
И вот, теперь стоят посреди улицы и с виду будто просто смотрят.
Сказать, что умерло все - соврать. Но и то, что вернуть можно что-то - тоже неправда. Вот такой прекресток неправд получился.
"В книгах так часто бывает" - подумала она.
"Теперь, по закону жанра, мы должны сказать что-то друг другу." - додумал он за нее.
"Что-то должно произойти, само по себе" - сказали они хором.
Что-то должно случится.
Поняли, что вперед нельзя.
Развернулись и пошли назад. Да, люди такие. Иногда им лучше вернуться в исходную точку, чем пройти сквозь страх.
"Те, кто пишет о любви - попросила она мысленно - Пишите только правду".
"И никогда о расставаниях"- добавил он.
"Потому, что мы теперь не знаем, что делать дальше" - закончили оба.
"А Вы книжек поменьше читайте" - подумал Пушкин, наблюдая за ними с облачка и роняя каплю чернил с пера, прямо в серую лужу. "Рассказ о любви - это же вам не учебник"...