Он умеет быть невозможно-пронзительно нежным, веселым и заводным. Так спокойно и классно с ним среди хлопьев мокрого снега. С ним вкуснее кажется кофе, с ним усталость меньше и проще. У него почти греческий профиль. Он такой обалденный на ощупь. С ним легко смеется и возмущается, для него очень много пишется. Только рядом – не получается, и отдельно – никак не дышится.
И в копилку каждодневных пунктиков типа погоды в Питере и вечной курсовой добавляется еще одна – «я его сегодня не видела, интересно как он там вообще, живой?». И не хочется большего, чем знать эти мелочи, чем раз в сутки стучаться в аську и спрашивать, как живет он, что пишет, что делает и иногда безнадежно хвастаться, рассказывать новости, присылать стихи и делиться мыслями, только… только ему-то этого не хочется, у него девушка и диплом недописанный…
И который по счету раз в сутки руку отдергиваю, закусываю губы и иду за чаем, потому что все мои литературные оргии – от того, что я по нему скучаю. А у него – своих дел немерено, и какое ему-то дело– я ж не первая, даже не сотая.
Да пройдет это все. Проверено.
Только не проходит отчего-то.