Перед чистым листом не волненье, но муки,
Безысходность и думы: о чем бы еще написать...
А потом в душу лезут слова после долгой разлуки,
И перо (вслед за мыслью) начинает меж пальцев плясать.
Но бывает, что НАДО о чем-то поведать,
И тогда я давлю из себя слово зА слово - бред.
Я пытаюсь поверить в незыблимый термин - поэт,
Ну и с этим всвязи вырываю у строчки победу.
Было так, что ни мыслей, ни слов, ни сюжета...
Было так, что сомнения, грусть и печаль
Не дают мне ни шанса, о чем-то хорошем начать,
И тогда я пишу о конце всех начал и о смерти.
Очень странно, но чувство печали мне ближе,
Ну а счастье так редко мелькает в дали,
Что коротки мгновенья любви, ибо я их почти-что не вижу,
Да и темень стирает из памяти светлые дни.
Я не помню уже сколько было их: два, или больше?..
Или только мне кажется - было ли это со мной.
Подсказала бы та, с кем делил я бессонные ночи,
Но ее яркий образ уж смерть заслонила собой.