Почему я больше не хочу писать рассказы для детей

         

В субботу дети пришли из школы сами не свои. Сын сразу сел за компьютер, а дочь, едва переодевшись и не пообедав, принялась за уборку, с какой-то яростью пылесося и надраивая кафель в ванной. Я спросила у сына, что произошло. Оказалось, умер их одноклассник. Внезапно и нелепо погиб из-за того, что врачи ввели ему препарат, на который у юноши оказалась аллергия.

Я зашла в спальню к дочери, которая как раз разбирала свои вещи, выбрасывая их из шкафа. Я молча наблюдала, пока она не воскликнула: "Мама, а в чем я на похороны пойду? У меня ведь нет ничего черного! Даже платка носового нет, только дурацкие бумажные!" И, бросившись на постель, разрыдалась совсем не по-детски.

Я утешала ее, как могла. Моя "жилетка" промокла от слез дочери. Оказывается, погибший юноша нравился ей, они даже переписывались на каком-то подростковом форуме, и она показала мне его фотографию. Как же мало мы знаем о наших близких и самых любимых людях!

Потом мы лежали на диване, обнявшись, и сопереживали героям фильма "Зеленая миля" по Стивену Кингу. Когда спасенная леди надела на шею могучего Джона Коффе "Святого Кристофера" , дочь вдруг приподнялась на локте: "Мы собрали денег на венок. А сколько стоят цветы? Мама, дай мне денег на цветы, я подарю Лешке. Это ведь последнее, что я могу ему подарить…"

В тот момент я поняла: моя дочь не просто выросла. Она стала взрослой. Может быть, даже взрослее, чем я…