У ручья

Улица Облаков
"Вся моя жизнь - бесконечный роман со своей собственной душой" (М.Цветаева)


Ну  не завязывается у меня интриги с первой строкой, и всё тут! Даже лёгкой. Потому и нет новых произведений. Сколько угодно первых строк – да все не милы! Уж больно привередлив стал. А писать-то хочется! Потому – начинаю со второй, что ж тут еще поделаешь?

Не могу больше партизанить. Хочется победы. Или по краней мере – взорвать еще один проходящий вражеский поезд... Сам в нём сижу и никак не успокоюсь. Только взорвать.

Бу-бумммм !!

/Тут можно было бы нарисовать соответствующую картинку, прямо как в комиксах. /

Мать честная! Сколько же дыма! И совсем без огня. Поезд взорван, а я – уцелел! Что прикажете делать? Писать, писать и еще раз писать. Давно такого со мной не было. Столько дребезжащей энергии в такой поздний час. И по собственному опыту знаю – не засну, пока себя не подрастеряю...

Что бы такого придумать на сей раз?.. Чтобы такого рассказать, чтобы тебе интересно было? Чтобы даже глаза оторвать не смогла от ме... прошу прощения – от моих лихих строк!
Может, тебе небезыинтересно будет узнать, что я – то очень кроток, а то – не в меру отчаян? И глаза мои слишком  резко меняют своё выражение? Был взгляд один, а потом вдруг – бац – и совсем другое выражение! Это мне рассказали, не буду говорить кто. Интересно, сам того не знал, но вот подметили, поди ж ты! Вот так вот иногда бывает полезно общаться с людьми...

Редко это за собой замечаю. Общение. В основном разговариваю вот тут вот – с самим собой. Иногда и вас о чём-то таком спрошу... Так. Между делом... Вдруг, кто ответить решит. Но только не так уж мне и нужны эти ответы. На риторические вопросы – ответы лучше всего хранить в тайне.

А знаешь,  еще полчаса назад – так хотелось  с тобой познакомиться! А теперь – вот нет... И потому не напишу тебе я письма любовного и отчаянного. Вообще никакого не напишу.  Прошли времена безумной романтики, когда с пол-оборота влюблялся, а потом только начинал выяснять в кого... Прошли. И на память – лишь перстенёк, который выбросить не решаешься... Как там Ремарк говорил про предусмотрительных женщин, что хранят памятки любви от всех своих прошлых мужчин? – "авось да еще сгодится?".  Вот и я думаю... Всё может быть. Чем люди не шутят.

Только думаю я без фанатизма. Даже можно сказать – почти не думаю. Безмозглые строки выходят, это хорошо. Не хватало еще и тут своих умников!

И всё-таки – совсем не гибко. До шпагата моим словесам еще ой как далеко. Ну так выходит. Первая реакция на помещенную в меня лакумусовую бумажку ночи. Так вот проявляется. Не хочу подделывать результаты эксперимента, подгонять их под чьи-то представления: не захочешь написать мне приятное письмецо – не надо. Или хотя бы дать рекомендательное – своей подруге...

А всё-таки без этого будет скучно. Без этого даже сны не будут настоящими. Девчонки... Я к вам неравнодушен, знайте! Мне не так много лет и я по-своему вас люблю!  Да. Даже тебя! Хотя бы за то, что ты сумела дочитать до этого места  и, быть может, тебе было даже немножечко интересно.

Писатели пишут, чтобы получилось произведение... Со своей там моралью, совестью или еще не знаю чем... Я же –просто пишу,   чтобы было немножечко интересно... Находят же люди успокоение в фильмах, рыбалке или метании дротиков?  А чем слова хуже? Конечно, они пустышки, когда есть  о чём сказать... Но когда говорить тебе не о чем? Не тогда ли – слово впитывает из этой вот пустоты всю её простую красоту? Одно слово... после долгого молчания... Ёмкое как дождь... И такое же недосказанное... И  опять  пауза... Да. Нельзя всё время жить... Хорошо, когда используешь возможности умирания в жизни... Например, испытав оргазм от удачного завершения...  чего бы то ни было... пусть даже этой миниатюры - этого кратковременного романа с самим собою.

Услышу ль чей голос?
День и ночь
Громко журчит вода в ручье.