Пятница громко хлопнула пробкой от шампанского в ночное небо. В креслах цепочной карусели хохочут взрослые. Фонарные огни тронулись с места, побежали, расплавились и льются дрожащим кольцом по жирной зелени деревьев.
Переход в несколько па от грации вальса к неистовости канкана. Помада съедена, туфли опрокинуты, постель ковром-самолетом уносит в рассветный сон.
Город притих, по улицам среди пустоты вовсю гуляет солнце. Суббота, день такой - как - бы спросонья до позднего вечера. Можно переходить широкую улицу - машин нет, тишина как в селе во время жатвы.
Праздное время растянулось всем телом и медленно-медленно со многими вздохами ползет по крышам домов. Маленький короткий скачек через ночь и переливание в воскресную лень с убыстряющимся темпом к вечеру. Конец воскресного дня быстро подскакивает, как вагонная шторка. Как уже?
Утро понедельника. Телефон на столе истеричен, то и дело взвизгивает. Переворачиваем страницу еженедельника, те, кто не сделал это в пятницу и - вздох - поехали.