Неспящие, мой друг,
одни,
хотим мы разбудить струну,
чтоб музыка её,
не канув в тишину,
звучала.
Как мы устали от всего…
как мы устали.
Ну что ж, давай искать мечты
в полёте птиц над головами,
чтобы забыть о том, что с нами.
Но все же, друг,
как мы устали…
Мы ритм считаем ожидания,
чтобы не стать ему прощанием,
могилой честности иль, даже,
отсутствием воспоминаний.
Мы так устали,
друг…
И всё же,
однажды наша вера, может,
заглушит шум ненужных слов,
позволив пульсу биться вновь,
оскалившись на эту тьму,
что рвёт единое
на «мне», «тебе», «ему».
Всё так, мой друг. Ты прав.
Увы.
И мы - уставшие в молчании,
это лишь очевидность проб
укрыться от другой печали.