Когда б вы знали из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
А. Ахматова
«Порядка двенадцати японских
туристов в год после посещения
Парижа обращаются за помощью
психотерапевта. Грязь на улицах
и неприветливость местных
жителей наносят слишком
сильный удар по их романтическим
представлениям об этой столице»…
По материалам агентства Reuters.
Теперь уже и не вспомнить, в какой момент этот город поймал меня на свой хорошо отлаженный прицел. Как удалось ему проделать это так быстро и так незаметно? Когда успела я намертво запутаться в кружеве его кованых балконов, в паутине улиц, презирающих все законы логики, в ветвях многочисленных садов, ведущих аристократично-неторопливый образ жизни за высокими стрельчатыми оградами? Когда самоуверенная Tour Eiffel с коварством коллекционера бабочек наколола на свой шпиль мое не ожидавшее подвоха сердце? Когда? Он не был особенно приветлив, ни в первый приезд, ни после. Скорее, напротив, в тот самый первый раз буквально при въезде в город парочка разудалых арабов в видавшем виды кабриолете просигналила в наш адрес международным недвусмысленным жестом в виде поднятого кверху среднего пальца. «Добро пожаловать в Париж», ребята! Какого черта… Уже тогда эта предосторожность была слишком запоздалой. Трудно спорить со спрессованной годами народной мудростью. «С глаз долой, из сердца вон» - одно из ее порождений. Не слишком-то ты и мудра, народная мудрость. Или это я исключение из правил? Как бы то ни было, в арсенале орудий против этой напасти, долгие расставания были в авангарде. Я выбирала другие города, я уже почти полюбила Лондон и Амстердам…Но однажды поняла, что только здесь по-настоящему могу дышать. И что бороться с этим бессмысленно. Как не простить ему за это его шум и пыль, и толпы безработных эмигрантов, норовящих завладеть кошельком очередной потерявшей рассудок жертвы, и холодные дожди зимой, и изнуряющий зной летом, и сводящие с ума лабиринты подземки? Ему можно простить все за чашку кофе в уличном кафе, за ветер в волосах на вершине Монмартра, за гремучую, с совершенно неопределимым составом, какофонию звуков, заполняющих улицы, за скошенные углы и крыши, за гуляющих по крышам кошек, не отзывающихся на казалось бы такое понятное кис кис. У них тут тоже другой язык. Да! Язык! Этот город любит поговорить. И язык его не спутать ни с чьим другим. Кому еще под силу одолеть такие лихо закрученные слова и интонации, кому еще под силу произнести все это так непринужденно?
Бедные японцы, им невдомек, что Париж не пряничный домик, населенный купидонами. В нем, как и в любой другой материи, всего намешано поровну, плюс и минус, черное с белым, равновесие полюсов в действии, он бы не был собой, будь все иначе. Но он совершенно особенный, просто разглядеть это нужно не глазами, а сердцем. Будьте осторожны в этих устремлениях. Обратного пути нет.