Чистый лист бумаги…
Когда появляется желание выплеснуть боль на бумагу-все остальное перестает существовать. Словно… Словно ты живешь в собственном маленьком мирке. Вдохновение парит в воздухе... Садится напротив, улыбается…или смеется над тобой?!
Мысль ускользает…Горячий чай. Приторно-сладкий. В комнату проскальзывает ночная прохлада. Маленькими глоточками пьет твой чай…, а может время?
А время то течет водой, то пугает своей непрозрачной вязкостью.
Пишешь. Буковка к буковке, слово за словом, мысли, мысли, образы, мечты и надежды…
Спотыкаешься. Зовешь вдохновенье. Оно шарит в твоем холодильнике. Смотришь в окно. Включаешь музыку…
Хотела написать о смерти… Смерть с бессмысленными и в тоже время грустными глазами… Вдохновение ухватилось за ведра-швабры и бросилось убираться. Смерть?! О чем ты пишешь?!
А за окном солнечное утро или уже день? Цветы пьянят своим ароматом. Гудят машины по раскаленному асфальту. И синее-синее, бескрайнее небо… Бесконечное, как смерть. Жизнь коротка.
Перезваниваешь. Идешь на работу. Вдохновение затерялось в толпе. Подмигивает знакомым до боли лицом.
Пишешь и пишешь. Будто можешь не успеть…
Жизнь коротка… С трудом ставишь точку. Словно вырываешь из души. Выпрашиваешь, как милостыню у вдохновении последние несколько строчек.
Дата. Подписываешь. Даешь почитать друзьям…
Хотела написать о чем-то важном…и забыла.
В конце концов, тебя либо похвалят, либо, пожимая плечами, будут мило улыбаться. Потому что ты – не писатель, не известный автор. А так, жалкий аматор. Ему просто хочется о чем-то написать. Даже если о смерти…