А образ бледный и печальный.
Сидит нахмурившись в углу...
То ли устал с дороги дальней,
То ли напился- не пойму..
Ну как тут жить- никто не знает.
Печаль всю Душу разрывает.
Писать стихи,- хотя не Пушкин,
Назло бичам и погремушкам.
И догмы все преодолев,-
Уйти,- так много не успев..
Но, впрочем-ничего, Бывает хуже..
И даже отсидев в огромной луже...
И встав с колен,и
Взмахом рукава ,- смахнуть слезу.....
И выдавить улыбку через грим печали.
Ведь вы же все веселья ждали?
И гром аплодисметов,- Браво , бис,
И вновь любовь , и снова падать вниз...