10 лет – это много. Так я решил сегодня утром.
Я бросаю курить.
День первый. Суббота.
Выхожу в прохладное солнечное апрельское утро и ровным шагом отмеряю путь до магазинчика в доме напротив. В кармане позвякивает мелочь, в голове прокручиваю список покупок. Хлеб, масло, пачку сигарет… тьфу ты, пачку чая. Захожу в магазин, и первое, что привлекает мое внимание – сигаретный прилавок. Как зачарованный, смотрю на десятки различных пачек. Вот эти дешевые, курил еще, когда учился в средних классах. Помню, мы с друзьями покупали их поштучно в киоске за школой, а потом по-тихому смолили на большой перемене. Вонь от нас стояла катастрофическая, учителя даже с уроков выгоняли, грозились родителей в школу вызвать. Мы, насупившись, обещали, что это последний раз, но завтра все повторялось снова. А вот эти я курил, когда встречался Ленкой из параллельного. Мы лазили с ней на крышу восьмиэтажки, прогуливая уроки, и я учил ее, как прикуривать от спички, если дует ветер. Ментоловые. Я курил их на первом курсе зимой, тогда меня достала простуда, горло, будто кошки раздирали, а курить-то хочется. Долго их курил месяца четыре, пока меня не напугали байкой про потенцию… точнее импотенцию. А эти мои любимые, полностью белые с двойным угольным фильтром. Я курил их последние года три, наверное…
- Молодой человек, вам какие сигареты? – отвлекла меня тучная продавщица.
- Мне? Мне чай, хлеб и масло, пожалуйста, - высыпая мелочь на прилавок, сказал я.
Меня опять магнитом потянуло к сигаретному прилавку. Сколько новых видов сигарет появилось. А эти я даже не пробовал… все, хватит, иду домой.
День второй. Воскресенье.
Собираемся с любимой и ее племянницей в парк.
- Выходи, я уже почти готова.
Да уж, знаю я ее это “почти готова”. Быстро спускаюсь по ступенькам и выхожу на улицу. Левая рука автоматически ныряет в карман – пусто. Конечно, я же бросаю. Сую обе руки в карманы и начинаю спокойно прогуливаться по тротуару вдоль дома. Краем уха улавливаю щелчок зажигалки, до меня доносится еле заметный запах сигаретного дыма. Раздраженно поворачиваю голову, пожилой мужчина сконфуженно улыбается и уходит в другую сторону. Облегченно вздыхаю и продолжаю мерить шагами расстояния от подъезда да подъезда. Из-за угла мне на встречу выходит какой-то мальчишка в школьной форме. Она рука в кармане, другой небрежно прижимает сигарету к губам. Ссутулив плечи, развязно пинает пластиковую бутылку, валяющуюся под ногами. Точь-в-точь, как я в его возрасте. Забавно замечать, как смешно и глупо выглядят некоторые замашки, которые, как тебе казалось раньше, делают тебя круче. Мое внимание отвлекает женщина в красном пиджаке и серных брюках в другом конце двора. Она стоит, прислонившись к дереву с зажатой между пальцами с огромными наращенными ногтями сигаретой, и громко разговаривает по сотовому телефону. Начинаю сильно нервничать.
- Алло, любимая? Если вы сейчас не выйдете, я вернусь домой и никуда не пойду. Что? Уже спускаетесь. Ну, слава Богу.
Идем по улице ловить такси. Моя любимая держит меня за локоть, ее племяшка радостно прыгает вокруг нас. А рядом, на встречу, поперек ходят люди с сигаретами. Молодые и старые, мужчины и женщины, с тонкими и толстыми сигаретами, рыжими и белыми фильтрами. Даже не замечал раньше, как много курящих людей вокруг. Ужас.
День третий. Понедельник.
Тупым бараном наблюдаю за гибкими руками шефини, как она плавно жестикулирует кистью, объясняя мне мои ошибки в проекте. Вот вытянула руку к пепельнице и тонким указательным пальцем с аккуратным маникюром элегантно стряхнула пепел с тонкой сигареты. И снова по кругу к губам, вдох, выдох тонкой струйкой дыма в сторону, и пальчиком щелк пепел в стеклянную пепельницу. Чем я тут занимаюсь? Пассивно накуриваюсь. Ловлю себя на мысли, что меня отчитывают как глупого нашкодившего мальчишку.
- Я надеюсь, до завтра вы все исправите, - наконец заключает она, игриво поднимая брови.
Неужели флиртует? Нет, не может быть. Я, молча, поднимаюсь со стула, забираю свою папку с проектом и выхожу из кабинета.
Моего помощника, как всегда нет на месте.
- Ты где был? - раздраженно бросаю я.
- Я… это… в курилке… - мнется Пашка.
- Работать надо, а он тут курит, - в тихом бешенстве цежу я сквозь зубы.
- Ты че злой такой? Проблемы что ли? – усмехается мне в ответ помощник.
- Милый, ты курил, да? – любимая напряженно смотрит на мои губы. Знает, если начну врать, они дрогнут. Не переживай, не начну.
- Да…
“А чего это, я вообще вздумал бросать? Никому это вроде не мешает”, - подумал я, стоя на балконе и выдыхая в ночное небо сероватый сигаретный дым.