Я вспомнил времена, когда Здравый Смысл вёл ожесточённую войну с моим Сердцем.
Время – как всегда, было беспристрастным арбитром. А кому это ещё надо? Для Времени – любой исход хорош. Ему, в отличие от всех, был интересен не результат, а процесс. Так что Время – отличный и справедливый судья.
Самый справедливый.
Наверное.
Потому что, так или иначе – выбор делал я. Во всяком случае, так мне казалось.
Поводом для столкновений, как обычно служил любой пустяк – телефонный звонок, фотография, sms-ка, её шарф, просто мысль.
Здравый Смысл призвал к себе в союзники Память – да только это ему вышло боком. Что стоят его констатации неприятных фактов против воспоминаний, от которых Сердце ныть начинает и скулить под рёбрами. Причём, искренне так ноет. Сука.
Здравый Смысл раздвинул рёбра, вытащил ноющее Сердце, как мешок с картошкой и ткнул мне в лицо.
-На, смотри сам!
Я пригляделся.
Всё Сердце было в шрамах, рубец на рубце, некоторые совсем свежие, ещё кровоточат.
Смысл швырнул Сердце вниз и сдвинул рёбра. И сдвинул брови.
-Ещё доказательства?
-Но он же любит её! – раздался из задницы голос Гордости.
Сердце, воодушевлённое поддержкой, забилось активнее.
-Это откуда сейчас пахнуло? – деланно поморщился Здравый Смысл, - ты не заржавела там ещё?
…принёс …то охапку …её…
Что?
Ветер принёс откуда-то охапку аромата её духов…
Охапку аромата её духов… ветер принёс откуда-то…
Сердце ухватило один из лепестков, и принялось размахивать им, пытаясь достать задремавшую Память.
Охапку… её духов…
Наконец, Сердцу удалось дотянуться, лепесток влажно шлёпнул по впалой щеке, Память встрепенулась, поправила чёрный берет и торопливо достала пухлый альбом с цветными слайдами. Сердце забилось чаще, заметалось в своей клетке, случайно пнуло под зад Памяти, та, от неожиданности, выронила альбом, слайды рассыпались, нарушив свой порядок в каталоге, которым Память так гордилась.
…ветер принёс…
Сердцу надоёло дёргаться вхолостую, без привычного ощущения приятных волн наркотических воспоминаний, и оно ёщё раз пнуло Память.
Я вдыхал аромат её духов…
Память тут же нашла какую-то карточку, ещё раз взглянула на дату, и …
Я вдыхал аромат её духов и словно оказался там, в своей комнате, давным-давно. У меня День рождения. Я, шестилетний мальчик, смотрю на самосвал, который протягивает мне дядя Лёша, и не знаю, как мне реагировать. Самосвал – игрушечная машинка, с металлическим кузовом, пластиковыми колёсами, и внушительными размерами. Мечта всех мальчишек во дворе . И всех мальчишек в нашем шахтёрском посёлке.
…Да, и я думаю, всех мальчишек в мире.
И вот, в мой день рождения дядя Лёша держит большую коробку. Говорит какие-то приятные слова, но я их не слышу – большая коробка притянула всё моё внимание. Абсолютно всё. Я прекрасно её видел, я услышал, как что-то пер-р-рекатилось в ней, я почувствовал, что к запаху картона примешивается ещё один, незнакомый, но манящий запах… я лизнул воздух. Да, это металл. Четыре чувства выдохнули.
Осталось взять коробку, разорвать её…
Ощущать то, что внутри.
-…ты хотел, - заканчивает своё поздравление дядя Лёша.
Я, улыбаясь, ставлю коробку, открываю.
Свет люстры выхватывает – «Са…»
«…мосвал» - вытаскивают мои руки.
Здравый Смысл расхохотался.
-Это не тот слайд! – взвизгнул Память.
Я выхватил у Памяти слайды и жадно впился в них ненасытными глазами. Не то, не то, не то!!! Вот! Вот мы с ней на море, целуемся, к аромату её духов примешивается дыхание моря, её сладкие губы в солёной пудре… вот – дома, играем в шахматы. За окном дождь, окна открыты и бездельник сквозняк, шныряя рядом со мной, изредка приносит по паре пёрышек из букета её духов, вот – наша ванна, только почему-то освещение тусклое…
И как в пелене всё.
Здравый Смысл пытается выхватить слайды из моих рук.
Сердце сжалось, не выпуская.
Вдруг непонятно что начало происходить.
…
Проблесковый маячок «скорой» всё-таки успел ко мне.