* * *
К апрелю холода сошли на нет,
И нет бы нам согреться, а попробуй!
А может правду врал слепой поэт,
Что шаг наш к горним высям - путь Ниобы:
Солёную росу смахнёшь со лба,
Застынешь на семи ветрах у края:
Здесь всё едино - Бог или судьба
Седины в бороде перебирает,
Ища натужно нужный хэппиэнд,
Мусоля "паркер", комкая бумаги.
А кончится погано, друг-студент,
Придут менты, порвут тебя на флаги.
Из антиков нашлёпают гипсЫ,
Окрасят триколором по линейке,
И Гончие стремительные Псы
Дворово захрипят на тесной шлейке
На пролитое в небе молоко.
А я же, с головой под одеялом,
Вдруг запрокинусь, двину кадыком,
И враз отпустит. Будто не бывало.