Смерть волка

Вздох в темноте. Казалось бы, сыт и в тепле. Только вот не спится. Больно болит бок. Да и пить сильно хочется. Облизал мягкие губы. Опять вздохнул. Почесал за ухом. Звякнула цепь. Эх, разгрызть бы ее. Да только зубы жалко. Кто-то тихо подошел и присел рядом. Чего не спиться? Пришел поглазеть на своего пленника? Белые клыки блеснули в темноте. Нет, цепь коротка, не дотянутся. Еще рывок. Бесшумная возня. Кажется, дотянулся. Да, дотянулся! Вкус человеческой крови так противен… Он мало чем отличается от этой цепи. Ага, больно тебе! Ай! Нет, только не это! Больно! Ты думаешь, я сдамся? Нет! А… как это… такой шум… ох, как тяжело в голове… Мать-волчица предупреждала об этих палках с огнем. А! что? Что происходит? Я падаю… я не могу поднять головы… скулю, как собака… нет, волки умирают тихо. Вздох. Больно грудь. Жаль, что я не на свободе…