Укутанный ночной тишиной город спал, спал словно скрываясь от настойчивости чужих взглядов. Спал тысячами заплеванных подьездов, десятками километров разбитых дорог, сотнями тысяч усталых людей. Тех самых людей, что проживают дни в душных вагонах подземок, рыскают по городу в поисках новых проблем, новых забот, старых знакомых. Хотя, что мне до них. Меня может быть и не существует, может и не существовало. Возможно я просто лишнее отражение на пыльном стекле трамвая. Может просто чей-то глупый сон. Или полустершиеся слова на старой стене.
И скорее всего потом буквы растаят, стекут на землю под каплями сотен дождей. А стену перекрасят и рядом откроется магазин. Магазин в котором станут продавать колбасу. Но слова останутся. Останутся навсегда под слоями краски, вечно храня мысли. Мысли которых никогда не существовало и вероятно не могло существовать. Утерянные мысли. А может просто случайно позабытые. Ведь по разному бывает. Скорые сборы, скорые поезда, скорая помощь. Боль, свет в лицо, чем-то встревоженные голоса. Всего этого могло и не быть, а может быть никогда и не было. Но у каждого свой выбор, свой путь...
А потом обычным серым днем резко тормознет тонированная иномарка. Тормознет возле стены и выйдет из нее обычный человек, а может и не совсем обычный. Встанет да и будет глядеть на невесть как сохранившуюся стену. И густые клубы сизого сигаретного дыма стекут по мокрому асфальту навстречу бесконечному небу. Небу в которое многим не подняться, не вдохнуть полной грудью ветер свободы. Настоящей свободы. Того чувства которое даровано не каждому. Докуренная сигарета упадет, вслед за осиротевшей связкой ключей. А человек возьмет да и прыгнет в небо, словно прощаясь хлопнув парой ослепительно белых крыльев. И никто не крикнет "Смотрите Человек летит!". Некому кричать. Мы разучились смотреть в небо.
16:47 24.04.2006