Летая по дорогам Феррары на Альфа Ромео, взятой из проката, теряешь ощущение реальности. Скорость ничего не значит, время сжимается так, как хочется. Стоит только выжать педаль и за несколько секунд машина превращается в аппарат по сжатию времени. Час превращается в минуту, остающиеся в зеркале заднего вида букашки-машины стремительно улетают назад. Но в этом зеркале не видно моих ржавых «Жигулей», оставшихся дома, не видно бдительных ГАИшников, вылетающих из-за куста, не видно прошедшей жизни. Все кажется историей из книжки, прочитанной давно и не очень внимательно. В кемпинге, где я остановился, ко мне подошла уборщица, русская и заговорила о своей тяжелой жизни, десять лет она горбатится здесь за гроши. Я слушаю и киваю, мне неудобно говорить о том, что моя ситуация лучше, мне или позавидуют или не поверят. А выезжая утром вижу группку русских ( или украинских) школьниц, которых тоже привезли сюда выступать в самодеятельности. Они смотрят завистливыми взглядами на элегантную машину и думают, глядя на меня, что в Италии все так красиво живут.
Я не хочу здороваться с ними по-русски, в моем загорелом лице они вряд ли признают лицо соотечественника, и уезжаю прочь, выжимая максимально педаль газа.
Я не хочу воспоминаний, я даже не живу сегодняшним днем, я думаю о том, что будет завтра, я фантазирую, и мои фантазии уносят меня далеко. Они уносят меня к ней, я целую ее губы, я пою ей песни, я представляю ее рядом с собой.. и мне хорошо от этих мыслей. Я не могу тормозить, иначе воспоминания вернутся. Или вернется реальность, реальность, о которой я не хочу думать.. Скорость 180, это еще не предел, машина легко уходит в гору и одновременно на обгон. С точки зрения россиянина – это нереально. Нереально все, нереальна ситуация в которой я нахожусь, нереальна любовь, которую я испытываю, может быть, я сам нереален. Скорость 220 километров в час. Я кажется сейчас взлечу и окажусь рядом с ней. Впереди идет фура, широкая фура на узкой дороге. Как обойти ее на такой скорости, если слева стоит ограждение. Оказалось, что запросто. Возможно даже невозможное. 240 километров в час. В Италии такая скорость запрещена, но я хочу улететь к ней, улететь именно сейчас, чтобы сказать, как люблю ее. Но она боится скорости, она боится резких изменений, она слишком ответственна, и это правильно. Мне тоже надо сбавить скорость…Снова 150 километров в час, машины вровень со мной. В голову приходят воспоминания. Тихое кафе, ее любящие глаза, страстные губы…Она боится за меня. Я снова снижаю скорость, теперь уже до ста километров. Тоска, беспробудная тоска, и чем медленней скорость, тем больше тоска.
Завтра я буду дома в Москве и сяду за руль «Жигулей». Но мои фантазии никуда не исчезнут, просто время станет идти медленнее, дороги будут покрыты ямками, а я буду ждать момента, когда она сможет подойти ко мне, взять меня за руки и улыбнуться. Как же долго будет идти время….