(География и некоторые личности, взяты из реальности.)
Пришелец.
- …А я помню, мы пару лет в Ловозеро ездили, на рыбалку. Кумжа, сиг, хариус хорошо шёл…. Так один раз под такой дождь там попали, что 3 дня выехать не могли. Все дороги размыло. Хорошо, что еды много было, да и рыбалка, не смотря на дождь, удалась. Форель даже брала…. Костёр развести невозможно, пришлось делать строганину… - лёжа и степенно делился воспоминаниями Фёдор Егорыч, наш седоволосый сосед по палате.
- Да уж, – подхватил вспоминания его напарник по койке дядя Миша. - Мы тоже как-то в подобную историю попали. Ещё в детстве. Лет 12, что ли было… - он сморщил лоб, пытаясь вспомнить, - … не помню. Да, лет 12. Ну так вот…. Уплыли на остров, трое нас было, а лодку не привязали. На берег чуть вытащили и бросили. А ветер потом изменился и её унесло. Приходим, нет её. Тоже 2 дня сидели. Все ягоды с острова поели.
- А что за остров? – поинтересовался Фёдор Егорыч.
- Да у нас там…, под Лоухами. В 5 километрах вниз по Имандре. Я же до 20 лет жил в Лоухах. Я не говорил?
- Говорил, – протянул Егорыч. - Погодь. Какой Имандре? Ты чего? – возмутился Федор неправильно представленными географическими фактами.
- Ой. Я Имандре сказал…? По Плотинскому я имел ввиду. Ближе где Кереть впадает.
- Ну вот. А то Имандре…. Это ж хрен знает где…. Ну и как выбрались потом?
- Да рыбаки заметили. Они мимо плыли. Ох, и влетело нам потом…. Думали что утонули.
- О! А я вспомнил…, – оживился лежащий у самого окна, 36 –летний водитель Дмитрий, бросившейся с моста из-за измены любовницы. - Это ещё вначале 80-х было…
Он затянул какую-то свою историю, но я его уже не слушал. Мне хотелось что-то вспомнить самому.
Своё!
Но вспоминать было нечего. Полная темнота.
Сначала я очень нервничал от этой темноты, но сейчас уже стал привыкать.
Почти полгода назад меня нашли на какой-то небольшой железнодорожной станции вблизи Мончегорска. Даже не знаю кто и где именно. Сотрясение мозга, множественные переломы…. Говорят, что возможно я с поезда выпал. Но я сам в это не верю. Ну не мог я выпасть с поезда, алкоголь же не нашли…. Неужели я такой дурак был что сам выпрыгнул.
Сначала в Мончегорске лежал, потом через неделю перевезли сюда, в Мурманскую областную.
Тут 2 месяца в хирургическом на растяжках, месяц в терапии, что-то там в сердце нашли, и вот уже более 2-х месяцев подыхаю от скуки психиатрии. Целыми днями лежу и слушаю воспоминания и прочий бред тертых жизнью старых пердунов. Кто бы знал, как я уже от этого устал.
А они только и говорят о том, что о своих воспоминаниях. Как будто специально. Назло мне. Ведь знают же….
Я не помню нечего. Ни где жил, ни где родился, кто мать и есть ли друзья. Ничего! Даже имени своего не знал!
Сергей Васильевич Мазурин, главврач психиатрического отделения, говорит, это последствия травматического шока – полная амнезия.
Я даже как выгляжу, не знал. Как только язык не забыл, непонятно.
Здесь меня назвали Дмитрий Забелин. Прототипа привезли после аварии, на следующий день как я попал в хирургию, и он через сутки, пережив 2 операции, скончался. Бедняга. Говорят, на меня был похож. Тоже лет 22-х лет, светловолосый, невысокий.… А мне плевать. Дмитрий, так Дмитрий. Забелин так Забелин. Уже привык. Хоть чью-то другую жизнь продолжу. Впрочем, Забелиным меня тут некто не называет. Просто Дима, а ещё бывает, что Дима с Мончегорска зовут.
Первый месяц мучили расспросами, тестами, даже на гипноз водили, но всё безрезультатно. Мазурин говорит, что если не потерял дар речи, значит, частично воспоминания скоро восстановятся. А потом и вообще всё вспомнишь. Это он говорил ещё почти 4 месяца назад на первой консультации. Ну, вот прошло 4 месяца, а я так ничего и не вспомнил.
Хотя нет. Кое-что я как-то вспомнил. Я, оказывается, очень хорошо умею материться. Как-то пару месяцев назад уронил в туалете баночку с мочой, разбил и всё на пижаму. Так я так зарядил тогда, что на меня санитарка главврачу потом пожаловалась. Сволочь. Женский туалет в этот момент мыла.
Главврач тогда сказал, что я не то вспоминать стал.
Завтра вот, наконец, выписывают. Вообще-то меня уже давно выписали, но так как идти мне некуда, решили пока подыскать работу и общежитие. Вчера сказали, что буду работать на строительстве нового корпуса при областной больнице. И жильё дают в общежитии. Потом как сделают в милиции документы, я смогу найти что-то получше. Так говорят.
- Да брось. Что ты мне рассказываешь! А то я там не был. Там давно уж всё порубили, и даже пеньков не осталось! - Егорыч раскраснелся и вступил в какую-то перепалку с неудавшимся утопленником Дмитрием.
Сейчас прибежит сестра и начнёт всех успокаивать.
Да не хочу я работать на стройке и тем более при этой больнице! Она мне уже опротивела. Но и ехать мне некуда. Особенно без документов. Давно ещё придумал, что как выпишусь, буду ходить вечерами по улицам Мурманска, и ждать пока меня кто-нибудь увидит и узнает. Вот было бы здорово. Только надо работу какую-нибудь всё-таки найти.
А ещё Тамара Ивановна – медсестра наша – постоянно настаивает обратиться в какую-то телевизионную передачу, где ищут всех. Даже обещает оказать всяческое содействие, видеокамеру принести, заснять меня... . Я ей понравился. Наверно завтра пойду, поговорю с ней перед выпиской. Всё-таки надежда какая-то будет.
Я в сотый раз закрыл глаза, пытаясь что-то вспомнить.
Темнота…
Что-то мелькает. Какие-то обрывки снов, свет, лес…, снова темнота. Такое ощущение, что в детстве у меня был велосипед. И ещё возможно я жил в 5-ти этажном доме. Частенько обрывками представлялся маленький велосипед и будто на нём я.
Еду вдоль 5-этажного дома.
Туда, обратно…, туда обратно.
- Да что ты мне говоришь?! – Егорыч привстал на локтях, глядя в сторону Дмитрия – Что ты мне говоришь? – трясца его старческий подбородок. – Да что я тебе…?! Что
ты мне говоришь? – терял над собой контроль Егорыч, подыскивая нужные слова.
- Да что слышишь, то и говорю, – «утопленник» Дмитрий спокойно лежал спине, смотрел в потолок и иронически улыбался. Похоже, ему нравилось травить Егорыча. Остальные предпочитали не встревать.
- Да что я, не знаю чтоль…?! Ты ещё… Ты …! – задыхался Егорыч. – Ты ещё пешком под стол ходил, когда я тот мост строил!! – почти прокричал он последние слова.
Ох, как вы меня достали. Скорей бы медсестра пришла.
Да. Пожалуй, пойду завтра на вокзал и устроюсь грузчиком. У них должно быть общежитие, мне говорили. Покажу справку из больницы, объясню ситуацию…, может, примут пока без документов. А потом схожу к Тамаре, пусть заснимет и отошлёт на телевиденье или куда там она хотела. С документами ещё обещалась помочь...
Да. Так и сделаю, – размышлял я с закрытыми глазами.
- Это что тут опять такое?! – с ходу заявила вошедшая в апогей конфликта, медсестра тетя Зоя. – Нет, ну я вас точно рассажу по палатам! - в который раз пригрозила она, поправляя постель дяди Миши, невозмутимо читавшего какой-то журнал.
- Да что он меня… Я ему что…?! – не мог успокоиться Егорыч.
- Ну Палаткин, – так звали «утопленника» - ты же умный вроде человек, ну что ты опять со стариками споришь-то? – напала на Дмитрия тетя Зоя. – Мне что тебя в отдельную палату переводить?
- Да ну его в жопу, - коротко и спокойно ответил утопленник Палуткин и отвернулся к стене.
А мне всё надоело, и я вышел курить на лестничную площадку.
Сигареты это, пожалуй, единственное моё развлечение, которое я придумал себе через месяц своего тут пребывания. Спасибо Тамаре… целый блок "Альянса" подарила.
А ещё люблю смотреть телевизор. Классная штука.
Я стряхнул пепел в грязную банку на подоконнике.
За окном моросил дождь. Холодный, северный, осенний, мелкий дождь. Низко-плывущие облака казалось, проплывали над самой крышей высотного здания больницы, накрывая вдалеке Варничную сопку, отчего огни стоящей там телевышки были видны только до её половины. Внизу в моросящем тумане, ездили редкие машинки, мигал светофор на перекрёстке…, кто-то, сгорбившись, спешил куда-то с зонтом.
«Домой наверно» – подумал я и почувствовал приступ сильнейшей тоски.
Глубокая затяжка.
Нет. Не буду я здесь работать, – окончательно принял я решение, выпуская сладкие клубы дыма. Хочется посмотреть Мурманск. Говорят он красивый. Особенно порт. Вот было бы здорово, если б я был моряком. А может я моряк? – размышлял я, – почему-то так хочется увидеть море. Завтра попрощаюсь с Тамарой, с Сергеем Васильевичем и в порт. Нет, сначала на вокзал, и потом если что, в порт.
Итак, последний день. Точнее уже последний вечер. Я затушил в банке окурок, раздумывая, не зажечь ли новую. В палату не хотелось. Может пойти посмотреть телевизор? Чуть подумав, закурил новую сигарету и прилип лбом к холодному окну лестничной площадки. И так, переживая какие-то тоскливые внутренние ощущения, мечтая, думая и куря, долго потом дышал в запотевшее стекло и наблюдал как редкие людишки, перепрыгивая через крупные и мелкие лужи, спешили к себе домой.
Домой.
Чёрт. Так хочется домой………….
Aquasonick \2005\