(под редакцией Елены Левчук)
"Бузыкин, скажи - я бездарность?" - вопрошала героиня Волчек в фильме "Осенний марафон" у талантливого переводчика. Синдром Бузыкина обычно наступает у меня после пятой-шестой. Хочется руки не подать, хочется правду-матку рубить неугодным, гипотетически - даже харю начистить во имя добра и справедливости. Бывает опасно, ведь некоторые, как ни странно, норовят ответить. В состоянии "синдрома" конечно плевать, а вот после...Обжигает стыд, так как обладание исключительной памятливостью присуще мне настолько, что даже и пятая и двадцатая лишь усугубляют, норовя копнуть глубже и глубже, так сказать, пройтись по понятиям, аналогиям и даже сместить нахуй все эти чертовы параллели...
Так, бишь, о чем я? "Алкоголь на время примирял меня с действительностью", - знакомое оправдание. Интересно следующее. А зачем с ней "примиряться"? Не лучше ли жить в своей действительности, "в монастыре собственного духа", мать его, а что? . Ведь красота, понятная и доступная тебе, ни в коей мере не есть красота для иных. Сколько, как говорится ртов, таков и каравай - для одного кирпич кирпичом, а другому - аки манна небесная. А уж доказывать кому-то свою, простите, невъебенность - это вообще запредел: все равно, что смотреть на мир сквозь анальное отверстие.
В общем-то, пить или не пить, быть или не быть - без гарантий. Хочешь - пей, хочешь - твори, хочешь - матерись, только все одно. Хочешь-не хочешь, а посуду за собой изволь убрать. А то не ровен час - опрокинется столбик из рюмочек-стаканОв, и кранты - дети в кровь изранят ступни свои...Правда, если они есть - дети. Стаканов-то пока хватает...