1.
Это сны, родная, всего лишь сны,
Будто пальцы пыль упускают мимо,
Словно рёбра стали мне вдруг тесны,
И ни звука - мистика, пантомима:
К чёрным водам шаг за обрез окна,
И полой плаща по волне прощально.
А вода нежна, а вода - грешна,
Тяжела, заботлива, беспечальна.
Что ж, вину одну - ревновать волну,
Что твои колени взяла в объятья -
Я признАю, большего - не рискну:
Не волне бы, мне бы рукой под платье!..
Мне бы быть смелей, быть волны милей,
Мне бы в снах не видеть речное русло,
Где среди уклеек и пескарей
Шёлк цветной на дно оседает тускло.*
2.
Молоко, сандал, чернослив и мёд,
Три янтарных бусины под ключицей -
То ли нам форминга о них поёт,
То ли воет в роще пустой волчица.
Ты, гоплит, вернувшийся на щите,
От Лидийских пастбищ у самой Гермы,
Не Её ли чествуешь в темноте,
Не за Ней ли шествуешь тенью верной?
Для Неё махайра твоя пила
Под стенами Сфарта густую влагу,
Вслед за Ней, забросивши все дела,
Ты по свету мыкался, как бродяга...
Что ж, смотри: под сенью родных олив,
Весела, как прежде, и крутобока,
Обнимает мытаря, не прикрыв
Молодого тела, груди высокой.