Людям свойственно уродовать друг друга. Наносить ранения, зализывая потом шрамы каждый в своём углу.
Потом уже, полусумасшедшие от взаимных упрёков и окружающих сплетен, и один и другой набирают номера из "чёрного списка", и звонят, и плачут в телефонные трубки, кусая занемевшие невдруг пальцы до крови.
- Ты не забывай есть, хорошо?..
- Да я...
- Да знаю, я всё знаю.
- А книга твоя у меня, надо отдать как-то, я не знаю как.
- Потом, я же не о книгах.
- И я не о них, ты главное ешь там хоть что-нибудь.
- Да я кота кормлю.
- Кот опять толстеет?..
- Ага...
И паузы по 5 минут между фразами, и никто не хочет положить трубку первым.
Это от того, что близких не получается поделить на "бывших" и "нынешних", как место работы или приятелей. Последним все ваши трагедии лишь повод развлечься, заполнив вечера увлекательной беседой. А подробности можно и самому придумать, так ведь? То, что не удалось выяснить просочившись в одну из двух внезапно опустевших кроватей - там ведь теперь свободное место? - так оно гораздо круче, можно нагнать кошмаров по самые верхние края и прокачать литературные навыки до дипломированого кухонного баснописца.
Вот и выходит, что близкие - это те, кого ты прощал и прощаешь бесконечно, и те, кто прощал и прощает бесконечно тебя. Даже сказав "прости" в знак разлуки. Все остальные - высохнут, как пена, и внутри тебя отомрут прегоревшими нейронами.
- Хорошо, что ты позвонил, знаешь...
- Знаю... знаю... ты не плачь только.
- Нет-нет, я не буду, правда...
- И я постараюсь не...
"По небу полуночи спутник летел".
(c) May. 26th, 2008