Спасите наши души!

 
            Спасите наши души!
            Мы бредим от удушья.
            Спасите наши души!
            Спешите к нам!
                В. Высоцкий. 1967

Мы зажаты в холодных глубинах
Злого моря, сорвавшего куш,
Разделяя судьбу субмарины,
На клочки наших стиснутых душ.

Мы устали от вахты бессонной,
Но стремленьям не страшен предел!
И, встряхнувшись от боли кессонной,
Командир в этот раз прохрипел:

«Всем заправиться, вычерпать воду,
По отсекам стоять,  курс – домой!»
Ошалело, вдыхаем свободу,
С черепов, прогоняя покой.

Путь до пирса нам – сотни парсеков.
Бьется «SOS» в удушающий пласт,
Глушим дыры разбитых отсеков,
Травим легкими полный балласт.

Курс  - домой, не в слепую, а четко.
Кто сказал, что давно нам «кранты»?
Содрогнется уснувшая лодка
И прокрутятся в иле винты.

Где мы были? – В раю на ремонте!
Завершая свой тяжкий поход,
Мы сверкнем на ночном горизонте,
Всплыв над бездною северных вод.