Муки творчества

 
 Поэт-графоман Аркадий Кукин метался между письменным столом, тахтой и кухней, где он нервно курил. В пепельнице на кухне возвышалась гора окурков, тахта устала прогибаться под Кукиным, а на письменном столе лежал чистый лист бумаги ещё не обезображенный ни одной поэтической строчкой...

 Трое суток уже Аркадий чувствовал прилив творческих сил, а Муза всё никак не шла. И вдруг свершилось - вот оно, Вдохновение!

 Кукин метнулся к столу и первая строчка нарушила девственную чистоту листа. Дальше, с невероятной легкостью легли третья и четвёртая,а вторая никак не соглашалась появляться на свет. Но не тот человек был поэт Кукин, чтобы так вот легко сдаться.

 "Ну уж нет - настойчиво твердил он, стучась головой об дверной косяк, - ну уж нет, раз Муза заглянула ко мне,- так легко я её не выпущу!"

 Целый час продолжались мучительные роды второй строки - и наконец ... Есть, поймал, первое четверостишие готово!

 Кукин любовно осмотрел начало своего Шедевра и, не давая себе передышки, ринулся в бой...

 Поэт то быстро набрасывал несколько строк, то нервически зачёркивал написанное, то задумчиво грыз "попку" шариковой ручки, то в отчаянии бросался на тахту, то бежал на кухню курить...

 "Нужна рифма на слово "сверкая" - тяжело стучало в висках поэта - "нагая", "другая", "плохая", "такая"...О! Кажется нашёл! " И снова к рабочему столу, и снова в бой! Три часа кровопролитной, бескомпромисной борьбы и успех на лицо! Обескровленный и обезжиренный Кукин лежал на тахте, широко разбросав свои выразительные ноги и руки, и уткнув в подушку своё гениальное лицо... Он спал сном Триумфатора!

 Ненасытно изнасилованная Муза подошла к столу оправляя юбку и, утираясь от поэтических слюней автора, бросила взгляд на лист бумаги, где красовалось корявым почерком Гения:
      
         Пришла Весна!
                Летят Грачи!
         У Верб набухли почки пухом,
         Мы все восторженно кричим!
         Весна овладевает слухом.
         
         Бегут ручьи,
                журчат,сверкая!
         Не устоит теперь Зима,
         Весна пройдёт,
                она такая!
 
 Муза стояла несколько остолбенев,почёсывая за ухом и размышляла вслух:

- И чего, - ради этого говна меня тут три часа цинично дрючили!!! ... Ну "Тютчев", мать твою,...недоделанный! Спишь теперь вот, охальник, а мне ещё к поэту-символисту Зиновию Головешкину тащиться, тоже бедолага творческим запором мается ... Если и там то же самое, - ей Богу удавлюсь! ... И почему в нашем деле проституцию не дозволяют: вызывали бы девок себе Парнасных, да и потешались бы с ими за наличный расчёт...

 И побрела она себе, горемычная, по направлению обиталища Зиновия Головешкина, шире обыкновенного расставляя ноги...