Дорогой Дедушка Мороз, он же Санта-Клаус, он же Хоттабыч, Гарри Поттер и прочие труженики на магическом поприще!
Обращаюсь к тебе по поводу несовершенства мироздания, а именно хамства, лжи, предательства и прочих косяков сынов человеческих. Мне осточертело ждать светлого будущего, поэтому прошу сотворить его прямо сейчас. Если не сотворишь, я сам с тобой что-нибудь сотворю, причем несомненно гадкое, уродливое и мерзопакостное, такое, что ты об этом сам пожалеешь. Оболью тебе, старому козлу, бороду напалмом, и хренушки тебе, а не колдовство. Или в бутылку упрячу лет так на пару тысяч.
Меня окружают странные люди. Они договорились одинаково врать и называют свою ложь правдой, а когда я говорю им, что это ложь, они надо мной смеются.
На улице темно. Город дышит ночным воздухом, пропахшим алкогольными парами, табачным дымом и развратом. В подворотнях и за гаражами текут золотистые ручейки, исходящие из перепивших пива людей. На дискотеках некрасивые юноши целуют кривоногих девушек, восхищаясь их красотой, умом и богатым внутренним миром.
Эти люди боятся тишины и трезвости. Они делают вид, что им хорошо.
На крылечке дерутся двое ночных гуляк. Их ударам не хватает резкости и силы, это не бой, а так, поглаживание. Но эти люди счастливы – они теряют разум и обретают свободу. Они отринули правила общества и самозабвенно избивают друг друга. Бойцовский клуб – дело хорошее да, Гэндальф? Ты ведь и сам не дурак магическим посохом помахать.
На помойке копошатся злые дети – они едят отбросы, чтобы стать добрыми взрослыми. Пара глотков денатурата сделают их счастливыми и самодостаточными людьми. Бомжам не нужны дома, семьи и работа. Вкусивший сладость помойки никогда не вернется обратно.
Просветленный сыт маковым зернышком – ведь в одной дозе опиума так много калорий.
Толстые люди жрут пиццы и гамбургеры, ненавидя себя за это. Они могут похудеть, но не хотят. Ведь это так важно – ненавидеть себя. Не имея врагов, надо бороться хотя бы с самим собой.
Дорогой добрый волшебник, я прошу тебя. Не делай ничего. Пожалуйста, не лишай нас, безумцев, наших иллюзий. Не дай нам жить в гармонии с самими собой, это ведь так скучно.
Мы сидим, отгородившись тонкими, плоскими мониторами, не желая знать, что где-то идет война. Люди убивают друг друга с завидным азартом, а мы сидим, пьем чай и печатаем буквы.
Уже так много слов написано, а они все воюют.
Да и хрен с ними, пускай воюют. Они счастливы, пока живы, а мы вынуждены глотать жидкое счастье. Чтобы не было скучно в мирное время.