Как-то ночью ты вдруг делаешь невероятное открытие. Оказывается, что твоё тело может быть фантастическим музыкальным инструментом, а каждая его клеточка - клавиша, язычок или струна и все они умеют петь. Легкие виртуозные пальцы музыканта наигрывают тихий-тихий блюз. Прикосновение хрупких стрекозиных крылышек, порхающих по твоим лопаткам, шее, по запястьям, ладоням, тёплое солнышко дыхания на мочке уха…Ощущение нежности настолько пронзительно, что хочется раствориться в нём целиком без остатка... И ты говоришь себе: "Господи, ведь так не бывает! Спасибо. Спасибо тебе, что у меня есть тактильная память, и я могу испытывать это ощущение в своём воображении, если вдруг эта мелодия внезапно оборвётся...."
Пшик. Дырка от бублика и всё такое... Кто я и где я? Зачем я и почему я? Вы плаваете, живёте, тонете, кричите? Что вообще Вы делаете здесь? Любите,читаете, ленитесь, суетитесь, плачете, смеётесь... Проекция или реальная сущность? Одна, две, три... Помидоры в собственном соку. Сок в собственных помидорах. Полетели или закопались. Жалеете или себя? Боитесь? Сказать, что Вы есть на самом деле.
Дышите, и это хорошо. Вздохнуть и не дышать. Что Вы знаете про мизинец Вашей правой ноги? Он шевелится, чувствует качество носков и обуви. Этот мизинец всегда сомневается, а есть ли он на самом деле... Попробовать быть мизинцем своей правой ноги... Подоконником. Асфальтом. Шишкой. Чем угодно. Сигаретой, наконец. Похабно быть сигаретой и ощущать тление.
Приятно загораться, противно тлеть.