Холодно. Я иду по мокрым от весеннего дождя лужам. Я без зонта и поэтому промокла до нитки. Но мне все равно. В туфлях хлюпает вода, тушь потекла и теперь все лицо в черных потеках. На меня смотрят люди, некоторые даже оборачиваются и смотрят вслед. Я иду не спеша, глядя под ноги и мне совершенно не важны эти взгляды. Слезы смешались с дождем и катятся по щекам.
Время лечит. Как много раз я это слышала и как мало в этих словах истины. Время не лечит, оно лишь притупляет боль. Она затихает, словно засыпая где-то внутри тебя. Но время от времени она дает о себе знать. Это происходит внезапно, словно потревоженный зверь, боль просыпается в глубине и резко, будто не умелый хирург, вспарывает сердце, оставляя кровоточащую рану. В такие моменты, кажется, что мир уходит из под ног. Голова кружится, тебе хочется заплакать, просто дать волю чувствам. Но ты сдерживаешь себя, рвешь на части старые фотографии, уничтожаешь письма, режешь на мелкие кусочки плюшевых мишек. Систематически, как по плану, ты убиваешь все, что несет в себе память. А потом ты начинаешь медленно и осторожно зализывать рану. Но эта рана вечна. И так хочется вычеркнуть, забыть все, но ты не можешь. Все это, слишком прочно врезалось в твои мозг и сердце. «Я сильная». – говоришь ты. И вставая у зеркала, ты расправляешь плечи, и создаешь себе образ независимой красавицы. Ты ловишь на себе восхищенные взгляды, но они не согревают. Независимая и гордая, такая прекрасная и холодная, и никто не знает, что эта блистательная женщина, в душе всего лишь маленькая девочка, и ей так хочется хоть иногда побыть слабой. Но она никому этого не покажет, еще выше поднимая голову. Сколько их? Таких вот женщин. И я одна из них.
Но раз в год, весной, когда цветут яблони, я ломаюсь. И маленькая девочка появляется на свет. Она идет и горько плачет. Потому, что так надо, потому, что нет сил сдерживать боль.
Я поднимаю глаза. Задумавшись, я не заметила, как пришла к дому, где еще живет моя память. Она неразрывно связана со мной, но эту память я не в силах порвать или уничтожить. На площадке перед домом, несколько подростков пишут что-то баллончиком с краской на асфальте. Я подхожу ближе. Ярко белая надпись отчетливо выделяется на фоне черного асфальта. Я медленно читаю, осмысливая для себя слова. Девочка лет пятнадцати дорисовывает последнюю букву и отходит в сторону.
«ТАК ПЛАЧЕТ ВЕСНА». – говорят буквы. Я улыбаюсь и смотрю на окна с синими занавесками, такие родные мне окна. Все верно. Раз в год плачет весна и я вместе с ней.
Развернувшись на каблуках я иду прочь от дома, оставляя за собой прошлое и улыбаясь будущему.