Жил-был Билли-Бой. Не было у него ни денег, ни работы, ни дома. Но умел Билли-Бой писать. Не в том смысле, что его в школе грамоте научили, а в том, что слова сплетать умел красиво. Под его пером оживали самые невероятные фантазии, и ласкающие душу и режущие её сбитым лезвием. Но кто знал Билли-Боя? Никто. Потому и плакал он ночами, рождая свои шедевральные творения. Просил он помощи и у редакторов, и у литераторов, даже у самого бога. Но пришёл только дьявол.
И вот, что он сказал:
- Я дам тебе то, что ты хочешь.
- Я прошу слишком мало, чтобы отдать за это душу,- ответил Билли-Бой.
- Глупый человек, зачем мне твоя душа?
- Но, что тогда?- удивился Билли.
- Ты лишь отдашь мне самую дорогую вещь, что у тебя будет. Вот и вся моя цена.
- Нет, дьявол. Ты всегда всех обманываешь, и согласиться на такую сделку я тоже не могу. Ведь я не знаю, что за вещь это окажется.
- Хорошо. Я скажу, что это будет. Однажды я заберу у тебя твою самую лучшую книгу, и это будет плата соразмерная той услуге, что я тебе сейчас окажу.
- Я знаю, что ты опять хитришь. Но если у меня будут деньги и успех, то я смогу написать такое количество хороших книг, что расстаться с одной из них мне будет не сложно,- так сказал Билли-Бой.
- Значит, по рукам?
- Да, по рукам!
Сел после этого Билли за компьютер. Пальцы порхают над клавиатурой, мысли роятся в голове. Много чего мечтал написать Билли-Бой. И спустя какое-то время первый роман закончен. В нём он ухватил всё, что мог. Очень понравилась ему книга, потрясающей глубины была. Понял Билли-Бой, что вот она - самая дорогая вещь. Очень жалко ему стало своего творения.
Э-э, нет, хитрый дьявол, не поймаюсь я на твою удочку,- тогда подумал он. Взял и исправил книгу: глубину вырезал, а слова приземлил, да так всё сделал, что тошно читать стало. Зато понял он, что спас книгу, и это согревало.
А дьявол слово держал, и главный редактор принял рукопись. Многотысячный тираж, успех, слава. И мало кого волновало, что не книга это была, а жвачка. Её жевали, разжёвывали и выплёвывали. Позже так родилась и другая книга, и третья, и десятая. Раз в три месяца появлялась новая. Пытался Билли-Бой и писать, а не набирать, но страх был сильнее, страх, что новая книга окажется лучше предыдущей. Так и штамповал он одни жвачки. Всё хуже и хуже.
И вот одним солнечным днём лет этак в сорок пять умер Билли-Бой. И снова пришёл к нему дьявол.
И не взял ничего.
Ибо это и была та цена, которую он запросил.