На чердаке средь хлама, весь в пыли
Нашел я старый бабушкин сундук,
Его полвека, больше берегли
Решился посмотреть пытливый внук,
Открыл с волненьем, пахнет стариной
И памятью давно прошедших дней,
Я сам не понимаю, что со мной,
Вдруг белого листа я стал белей.
Бумажный треугольник, как живой,
От времени сухой и пожелтевший,
И синий штампик почты полевой
Напомнил мне о чём-то наболевшем.
Да это же от деда, с той войны
Он не вернулся, он погиб под Курском,
Хоть за собой не чувствую вины,
Но память жжёт, как и во всяком русском.
Читаю строки те, что написал
В последний раз мой предок перед боем,
Он был не офицер, не генерал,
Пехоты рядовой, но всё ж героем.
«Дорогая моя на передней у нас передышка,
Спят в окопах друзья, тишина на другом берегу,
Дорогая моя поцелуй крепче сынишку,
Знай, что вас от беды я всегда берегу! (С)»
Сколько писем таких как реликвии в семьях хранится,
Скорбь и гордость, и горечь от доли такой,
И порой мне ночами, особенно летом, не спится
Не забыть сколько жизней погасло за этот покой!