Перед форточкой приоткрытой
Звонко книгу листает ветер.
Тосковать на столе забыта,
Хоть сегодня и день так светел.
Хоть и ласково солнце греет,
И скрипят во дворе качели,
И становится все теплее,
Сердце радуют птичьи трели...
Отчего-то книге взгрустнулось.
Может быть, из-за той девчонки,
Что читать ее не вернулась:
За окошком смех ее звонкий!
И зачем ей читать романы,
Если в жизни они, наверно,
Как написанные, обманны,
И герои их так неверны?