Наполняется чаша до края, скрипит патефон –
Это прошлое, где оно, где? Старых песен не слышу
Их задорный и милый напев с каждым годом все тише
А певец слишком стар, чтобы что-нибудь новое петь.
И хотелось бы, о, как хотелось бы только успеть
На последний «почтовый» - черкнуть пару строк на конверте
Нет, бумаги экран не заменит, поверье - проверьте
И твой голос живой не заменит мне друг-телефон.
Распускается роза, но горек ее аромат –
Это прошлое, где оно, где? Лепестки облетели
Их кружит теперь вальс седовласой усталой метели
Покружит – и умолкнет на век, и погрузится в сны…
Да, проснись же, Ташкент, город той бесконечной весны
О которой мечтали поэты и плакали старцы!
Дети Каина, вы прощены, моих песен скитальцы.
В утешенье дарю я вам алый – рассвет и закат.
Соберу как на нитку обрывки, осколочки сна
И надену на шею простое свое украшенье
О, я, кажется, слышу уже этот шепот весенний!
Он от каждого дерева льется, о милый напев!
Он фиалковым нежным дыханьем мне руки согрев
Разлетается, пляшет, все улицы, все переулки
Наполняя красою беспечной и легкой прогулки
Рука об руку с другом любимым. Ну, здравствуй, весна!