Я, в общем-то, пошла в магазин за портвейном. Почему? Потому что мне нравиться дешевый портвейн. А зачем я пошла именно в магазин – и ежу понятно. Там его продают. Дёшево. Я не знаю, почему портвейн 777, такой недорогой. На вкус бесподобен и в плане Коэффициента Полезного Действия лучше многих дорогих вин, типа «Кодру». И конечно получше всякой такой дряни, как типа текила или виски. Из породы вонючих, как, например, и коньяк, отправивший на тот свет моего друга этой весной.
Хорошо… Я поняла… Тебе такое не интересно. Но я о другом деле начала вещать! В конце концов о вкусах не спорят! Я пошла, значиться, в магазин. Да-да-да! Конечно не за портвейном, а за виски. (На какие только компромиссы не пойдешь, ради того, чтобы не уронить престиж перед такими идиотами, как ты.) Ну так ты слушаешь? Пробовал виски 777? Не понял, что ли?… Ну, да. Ты же теперь мертвый. Жаль! А мне необходим собеседник. Я одна не пью.
Слушай, мой мертвый друг. Не знаю, как тебя зовут, но знаю имя твоего убийцы. Судьба! Помнишь, с чего всё началось? Да, я знаю. Это у каждого бывает. У меня тоже. Приступ ненависти к самой себе. Желание расправы. Но я сама не в силах покончить с этим дерьмом, да? И тебе был нужен посредник… Ты хотел, чтобы тебя убили, да? Знаешь, я не из таких. Я не могу даже ударить человека. Не то, чтобы убить.
На самом деле, я начинаю сомневаться, что жертва именно ты! Может, твой убийца и есть жертва с большой буквы? Убивая тебя, он сам занялся суицидом? Убивал в тебе себя. Ничего себе! Жаль, что ты молчишь. Но если бы ты мог говорить, наверное, ты бы спросил: «он убил себя, убив меня? То есть, не было никакой разницы между мной и моим убийцей?» Да…
Ты – это он. Тогда зачем я с тобой до сих пор болтаю, мой молчаливый незнакомец? Я просто пошла в магазин за портвейном! Затоварилась, выхожу на свежий воздух. А тут такое происходит! … Он вкусный, знаешь ли… Я не про твое ухо. Я про портвейн! Да, портвейн 777. Особенно с сыром. Но на сыр денег сегодня не хватило. Впрочем, мой мёртвый друг, ты пахнешь, как сыр. Можно я буду тобой занюхивать? Молчание – знак согласия, да? О, как это божественно…
Ну не молчи, придурок! Ага… Ты не придурок, потому что ты не при дуре. Так. Я согласна. Нет! Не согласна! Я же не дура… А кто при ком? При- дурок. Но почему же ты пахнешь сыром? Расскажи мне, как всё было! Да, я видела. И даже слышала. Но я хочу твою исповедь! Сейчас надаю тебе пощечин и ты перестанешь претворяться трупиком. Хочешь? На-на-на!!! Бац-бум!!! Что, не в кайф такое? Тогда не молчи. Я же знаю, что мы похожи. Ты и я. Ну, пожалуйста… В конце концов, мужчина обязан развлекать даму!!!
Что он тебе сказал? Тот отсидка в портаках. Там, в кабаке. Да-да. Я всё видела. Ну-ну… Понятно… Я же не была в кабаке. Я покупала дешевый портвейн в соседнем магазине. Но я люблю рассматривать людей через стекло. Витрины и всё такое. Люди как рыбы в аквариуме. Ну ты же понимаешь, мой мертвый дружок?… Тайная жизнь, эмоции. Такого в кино не показывают. Впрочем, я не читала ни одной книги и не смотрела ни одного фильма, чтобы там было что-то покруче чем моя жизнь. Да, мне за сорок. А тебе сколько, придурок? О, да! Извини.
Знаешь, мой мертвый друг… Нет. Не знаешь! Лимит ненависти: это пространственно-временной континуум, когда ты позволяешь себя бить. Но не отвечаешь на удары. Пока не исчерпается ненависть к самому себе. До поры, до времени. Не важно за что бьют. Потом ты готов бить сам, но ты, милашка, уже – труп! Превысив лимит – ты становишься жертвой сам. Твой лимит ненависти не совместим с продолжением жизни…
Так ты что-то хотел сказать мне? Перед смертью?!