Все дороги куда-нибудь ведут. Бесконечные лишь те, которые ты рисуешь в своём воображении и те, уходящие в непостижимый ни умом, ни верой космос. Ты сидишь перед окном, за ним тёмная, субъективно бесконечная, отмериваемая неторопливой минутной стрелкой, скупая на звёзды ночь. Сегодня видна лишь одна звезда, она слабо мерцает, как индульгенция, выплаченная за час тихого покаянного разговора с двумя неизменными собеседниками - своим внутренним миром и пространством, из которого тебе никто не ответит. Неожиданно возникает острое желание что-то осмыслить, очертить нечто важное, что, кажется, так же непросто постигнуть, как и вселенную. Ты вновь думаешь о природе, но не вещей, а человеческих отношений. Из чего они складываются? Из каких мелочей, как собираются в мозаику, хаотичную ли, приобретающую ли впоследствии определённый узор? Каких цветов в ней больше? Ты представляешь себе отношения с кем-то как составление этой самой мозаики. Сперва выбираешь пазл голубого цвета, безоблачного неба, символ надежды на возможное лучшее. Твой визави останавливает взгляд на бледном и размытом, неопределенном цвете, и ты сразу задумываешься, почему? Твой следующий ход — светло-зеленый, жизнеутверждающий, в ответ на который в картинку добавляется желтый цвет,сочный, яркий, вспыхивающий неожиданно, но со временем, он, породив эмоции, затухает. Очередной пазл в твоей руке бледно серый, осторожный, слегка растерянный, и тут же в противовес ему с другой стороны совершенно неожиданный цвет нежности — розовый. Мгновенно тоже выбираешь жёлтый — и снова надежда, ожидание, он направлен в будущее, а за ним сливовый, который считается связанным с тайнами, а они так притягательны!
Больше всего ты боишься, чтобы мозаика не напоминала шахматную доску, в которой есть двойственность, чётко обозначенная априори, от неё никуда не деться — или белое или чёрное. Чёрный цвет кажется неприемлемым, как конец всего, цветов, яркости, кто-то скажет он энергетичный, но для тебя - это цвет проблем, особого сопутствующего настроения, в мозаике отношений ему не следует отводить хоть сколько нибудь значимого места. Белый считаешь слишком нейтральным, чистота его аналогична бесцветности, хоть и позволяет выбросить в случае неудачи примиренческий «белый флаг».Ты стремишься избежать фиолетового, ведь именно с ним приходит печаль.
Суждено ли мозаике явить себя в законченном виде? Или она оборвётся, оставшись без последних элементов, и даже предположить, какими они могли бы быть, никто не сможет?
Возможно, отношения и не мозаика вовсе, а дорога, вымощенная усилиями нескольких сторон. И оттого, каковы они были — кропотливые и старательные, или неумелые, поспешные, зависит конечный результат.
Почему к кому-то делаешь шаг навстречу, не задумываясь, а к другому не приближаешься даже на дюйм? И всегда ли этот шаг равноценен тому, который направлен к тебе? Движение ли это по прямой, или вечный поиск обходных путей, уводящих не туда?
«Все дороги ведут в Рим». Рим твоей души. Жаль, что зачастую они и выходят оттуда.